lunes, 31 de diciembre de 2007

A los amigos

A los amigos que nos hacen sonreír
a los que nos dedican tiempo
a los que nos oyen , escuchan
y envejecen con nosotros sin una arruga interior.
A los que confían sin ver
y nos dieron un lugar propio.
A los que nos besan con la mirada
y no cambian nunca
aunque se encuentren en las últimas.
A los amigos salvajes
que quedan en la memoria errantes y perdidos.
A los que siempre saben que decir,
a los que saben guardar silencio, y hablan con él.
A los que piensan y sienten,
a los que no lo hacen y sienten igual;
a todos los que conozco,
a los que están por venir
yo, que soy un ave libre
os ofrezco mis alas abiertas,
pues a todos os pertenezco.

Que este año que se nos acerca pisándonos los talones nos traiga amistades nuevas. Mis mejores deseos a todos los que lean, y a los que no, también. Que la amistad nunca nos falte

domingo, 23 de diciembre de 2007

ULISES TAMBIÉN SUEÑA

Ulises


Porque sus llamadas eran embaucadoras
en un mar oscuro y ciego, farfullaba el héroe,
barbudo, intolerable, ruin...

Y el canto se hace más sutil, recogido;
zumban los oídos, sin embargo.
Impasibles los remos atisban con desprecio
a las bellezas que se escurren por la borda.

No es posible la huida ni el sufrimiento que imprime el canto;
sólo ataduras bastas amortiguan el deseo:
no apartar la vista , gemir en veces reiteradas,
poseer incansablemente a las ambiguas bellezas.

Pero, ¡oh!, los dioses andan cerca...
y el deseo no es concedido.

¿ Habrá más cruel destino?, decíase el héroe,
mascullando un soplo de viento que lo aleja del sueño, del deseo...el desatino.

lunes, 17 de diciembre de 2007

En un lejano pesebre

Me gustaría saber pintar para poder haceros una bonita felicitación. Pero no sé pintar. Como estamos justo a una semana de nochebuena esta es la mejor que puedo ofrecer:

Despacio, muy despacio
se alejan las estrellas derrotadas
como un infinito misterio
descrito con infinitas palabras;
campanas regalos adornos
promesas caminos y balances.
La gente de un lado a otro
- sensibles a las caricias-
parecen figuras del aire.
Es la fiesta del hogar
aunque no crecen abetos,
aunque la nieve no cae.
Cuaja en himno humano el sonido de una voz
- como si al alma se arrimase -
"silencio,nadie apague la luz
donde el corazón se mece
de cielo a cielo se anuncia
que nace un niño eterno
en un lejano pesebre"

Feliz Navidad.

jueves, 13 de diciembre de 2007

ESPÍRITUS NAVIDEÑOS

Pensé dejar por estas fechas constancia de lo inaprensibles, a veces, que resultan algunos signos. No encontraba respuesta en la "gran mayoría", puesto que todos y cada uno de ellos compartían y comprendían, con razón o sin ella, las luces, los magos, los reyes, el misterio...
Por ello que me presté- no sin algún esfuerzo ( soy vago "per natura") a intentar comprenderlos, interpretarlos o, como mínimo, soñarlos. Esto fue lo que dio de sí:






Por detrás, por la retaguardia han entrado siempre, quizá alguna vez de frente, esquivando una enorme turba de seres humanos que se entretienen en descubrir las arrugas de las piernas de unos y otros. Siempre han sido silenciosos en su trasiego. Ellos conocen que no hay vuelta atrás y que todas las ideas presentes y futuras, son esponjas que se humedecen de sentimientos, que tampoco existen.
Es por eso que los espíritus pasan desapercibidos. Porque desconocen el entorno que queda fuera de su campo y sobreabundan en conocimientos de su propio terreno,¡ pero que nadie dude de su presencia-ausencia.! A veces son seres opacos que se descubren en su propia sombra; otras, simples golpes de viento; y las más veces seres llenos de nervaduras que se colorean en amplio abanico cada vez que comienzan a humedecer sus labios otros seres- con piernas y aliento- que ignoran este mundo y el otro.
Seguramente nunca haya que inquietarse; posiblemente la vía de conexión entre objetos tan dispersos sea un camino demasiado largo por inconstante. Bien cierto es que pululan “ almas”, “ elfos”, “espectros” y aparecidos” por cualquier manifestación de la naturaleza, mas se persiguen entre ellos mismos, jactándose entre unos y otros de quién ha conocido a más seres distintos. Y continúan llorando en las mismas fuentes y campos en que viven, porque al aproximarse cualquier humano a estos lugares terminan huyendo de su propia sombra o de su propia imagen, antes que estos entes con autoridad comiencen a manifestarse.

En distintos parajes se han visto sombras cubiertas de mantas que hablaban con las flores de pipirigallo, negando con gesto ostensible la recomendación que escuchaban; ha habido otros rincones donde se han visto desnudos, callados, simpatizantes del silencio: quizá queriendo esquivar los malos augurios de la pobreza. Por amplias avenidas cargadas de motores se han hecho escuchar por el más capacitado, por el que deambula en esas aceras intentando descubrir algo que lo aleje de las alturas de hormigón. Y, ya, por último, apreciaron golpes de fuerza que, alocadamente, recorrían un hipódromo lleno de barro y despojos, convirtiéndolos- en la imaginería más populachera- en espíritus a los que les gustaba la forma circular de la pista.

Pero nunca os amedrentéis, la forma reside en la razón de las cosas y en los intentos. ¡Ahí se encuentra la apreciación final! Escuchad si no un ligero susurro o un fuerte golpe de ola. ¿O acaso es falso confiar en la claridad que transmiten, o en las propias pisadas marcadas mucho antes de que ellos se conocieran, o en la oscuridad que puede ser con rumbo cierto, o en el alba- el inicio de lo natural- que no es necesario más que para el desengaño y, alguna que otra vez, para la sorpresa?
Así que continuamente, los espíritus se van alejando cada día más a los lugares más insospechados por recónditos. Los más indolentes permanecen aún en alguna rejilla de desagüe sin atreverse a asomar un largo cuello que dicen que los caracteriza o se tumban de forma repetitiva en los lechos de los más débiles para transmitir deseos a los ofuscados, inteligencia a los que siguen soñando y... verdad a los que siguen mintiendo, para que cualquier impulso humano llegue a descubrir lo que aparece por todos lados.


miércoles, 5 de diciembre de 2007

Una pequeña historia

Yo tuve un amigo. Lo quise más que a mi. En invierno me ayudaba a recoger leña- Encendíamos un fuego sobre el hielo, cuando se derretía, pescábamos. Al anochecer contaba historias llenas de proyectos y fantasía. Entre sus manos el mundo se arropaba, los momentos eran ajenos al tiempo. Con él me sentía a salvo. Era cálido su roce; me abrazaba, y dejaba de llover. Le gustaba desafiar al destino interpretando poesía. Caminábamos en silencio, sonábamos mundos imposibles...
A mi amigo lo atrapó la usura como una enfermedad terminal que lo fue consumiendo. Aquel invierno la tormenta giró vertiginosa alrededor de la cabaña. Cuando cortamos la leña quiso cobrarme sus servicios. Medía el tiempo constantemente. Dejó de contar historias. Ya no me abrazaba. La lluvia comenzó a mojarnos. No volvió a leer poesía, sólo informes y estadísticas.
Un día se marchó llevándose parte de mi vida con él como una sombra que se arrastra triste, hermosa.
...Yo tuve un amigo, espero que algún día regrese, mientras, dejo estas pocas palabras como único testigo.

lunes, 26 de noviembre de 2007

MISCELÁNEA PARA OTOÑO 2

Avaro

Y allí me hallarás, donde tú nunca esperabas encontrarme. Cuando hablaste conmigo descubriste que era el mundo de los muertos y aquello te dio miedo, se te helaron las entrañas; pero la barca se había marchado ya, y -allá, en el horizonte- sólo te quedaba un hálito de esperanza, que se desvaneció como cualquiera de tus monedas terrenales.

*

Aviso a feministas

La historia siempre ha estado llena de amenazas. La mayor de ellas está aún por llegar: el dominio del sexo masculino.


*
Se había presentado un día más en casa sin compañía y le preguntaba a las cuatro paredes por el destino y esas cosas sin respuesta. Supo recuperarse mirando por la ventana y viendo que las calles estaban pobladas de seres automáticos y de largas hileras de árboles que iban deshojándose ante la mirada de cualquiera.

*
El camino es una larga hilera de manos con cuatro dedos.

*
No hay elemento puro, a no ser ese que tanto hemos envidiado y que nunca aparece...

*
Entre las nubes es irrelevante vivir de recuerdos, porque, a veces, son de un resultado celestialmente inapreciable.

*
Eso de la primavera, el verano... no es más que una fragmentación de los físicos para justificar los cambios que se producen sin sospechar lo más mínimo de las intenciones naturales.
*
Eran tan dulces sus pasos en la noche, tan irreverente su pecho desnudo y sus muslos jadeantes, que tuvo que cubrirse con una gasa para no ser descubierta en situación tan atrevida en estas calles.

*
Sólo los chinos acaban emborrachándose por un exceso de arroz.

*
Cuando los opacos momentos de nuestra existencia son más tristes de lo que la comunidad informa, es el momento en el que debe empezar nuestra soledad.


*
Decimonónico

“Miraba a las mujeres feas como a tantas otras desagradables realidades de la vida, a las que era necesario enfrentarse con filosofía e investigar mediante la ciencia” (George Eliot ).

*
Después de pasar los árboles, una luz inmensa, una claridad insospechada


*

“In America”


Ese día entró un tipo en el snack bar con una camisa llena de cuadros pidiendo el menú del día. Los que allí estábamos nos sorprendimos; no por lo que había pedido, sino por su camisa a cuadros que nos desdibujaba la mente, nos distorsionaba la vista. Todos éramos camioneros desde hacía tiempo. Evidentemente, vimos que aquel tipo creó problemas, incluso enseñó una estampa de las pequeñas que mostraba a una pequeña mujer desnuda; pero nosotros nos quedamos con el gobierno y continuamos circulando por esas largas carreteras de raya amarilla donde los conejos son el pasto de los nuevos animales.

jueves, 22 de noviembre de 2007

Las nubes 2

Bajan los buitres de entre las nubes,
vislumbraron cadáveres allá abajo
en círculos procesionalmente desfilando
llamándose despiadados y voraces mutuamente.

El viento en su intención los acompaña
refrescando la memoria más altiva,
chorreando sudores del gran jefe,
del que manda en el aliento en la montaña.

lunes, 19 de noviembre de 2007

Las nubes 1

En el año 1996, Wislava Szymborska, una poeta polaca para mí desconocida ganó el premio Nobel de literatura. Me interesé por ella y leí un libro suyo relacionado con las nubes. A partir de ahí, intenté crear- inspirado por ella- algunos poemillas, que si no de tanta calidad, sí al menos escritos con la misma sensibilidad que descubrí en los suyos. Ahí va uno de ellos, el cual irá completándose con otros que espero (lectores de este blog) me permitáis presentar:

En las nubes

Quien dudare de las formas de las nubes
es un incauto sorbiendo leña,
alejando imaginación en el futuro inexistente
desprecia talleres celestes reconvertidos,
aúlla en el silencio del espacio
o...desconsideradamente, ignora lo sustantivo.

Porque...¿ quién no ha reñido alguna vez,
o ha sentido esa larga humedad de las olas
sin advertir la nube baja que lo envuelve?

jueves, 15 de noviembre de 2007

Caballos de cartón bajo la lluvia

Los poemas de este texto están asentados
en la tormentosa historia transcurrida
a lo largo de 1872 y 1873 entre Arthur Rimbaud,
Paul Verlaine y Mathilde Mauté, su esposa.
Los acontecimientos desembocaron en
una condena que mantuvo a Verlaine
en prisión durante dos años –por intentar
asesinar a Rimbaud a causa de los celos-,
acabó con la ruptura de su matrimonio,
y de la escandalosa relación homosexual
que Verlaine mantuvo con Rimbaud.




...Un hombre a la luz de una vela
desgastaba sus dedos
con imágenes descritas.
Era pálido su rostro -casi transparente-,
parecía salido de sus desesperados poemas,
o del alma-que arrastraba con sobrepeso-,
y en la penumbra de la ingrata luz
anudaba con lento odio
la venda amante que lo retuviera...


Verlaine

Beber, tragar sin mesura,
postrar la cabeza en ÉL
si a media noche se abre una grieta.
No consigo dominar esta enfermiza
sofocante pesada artificial cordura.
Esta tiniebla me hace hostil
en el encuadre de la realidad.
Giraré incesante para cortarle el paso
a la noche, a la fiebre, al homicida
que intenta penetrarme.
Si hubiera nacido sin estos primitivos deseos,
calmaría la impotencia y las ausencias.
No tendría que beber tanto.

...Suicida en su propio destino
está el príncipe de los poetas...

Rimbaud

No puedo alcanzarte
cuando recoges tu cuerpo en un sueño,
sin querer resbalas la mirada,
bajo tu camisa los argumentos tiemblan;
y hoy, que tampoco fue día de verso,
con el gesto improvisado
que espera su turno,
ni comprendes ni te importa.
Por eso, apoyado en la pared
de las decisiones terminales
y aunque sé que la última hora
desconoce su importancia,
si alguna vez la tarde se demorara
- más de lo habitual en estos casos-,
no me culpes de diseccionar
la intima razón de desnudarte
en mis papeles.


...Una mujer macilenta y sombría
huye con su hijo entre los brazos,
aprieta contra ella la carne inocente
encogiendo un poco más
la delgada línea de su vida.
Y aunque su marcha es desesperada,
sé que en sus pupilas lleva mi nombre
como una estela miserable.



Mathilde


Mi boca está llena,
no creáis que no existo.
No juzga ni sentencia,
para ella se hizo la juventud.
Quizás hoy o mañana
mi conciencia se acabe,
¡con qué ganas me soltaría!
Mi boca está llena por este dolor
que mira una realidad no ajena a tus ojos.
Todo se escurre ahora
que esta humedad incierta nos traspasa los huesos,
estampida que sobre mí cabalga.

Estos poemas los escribí en el año 2003 y forman parte de un libro que contiene un total de 60. Los escribí después de estudiar por segunda vez el simbolismo del siglo XIX , porque además de ser una historia tormentosa, escandalosa y muy interesante, quise poner voz a Mathilde Mauté, esposa de Verlaine, que fue la gran desconocida de la historia siendo tan protagonista como los dos escritores. El título "Caballos de cartón bajo la lluvia" hace alusión al destino que compartieron los tres personajes, desbarataron sus vidas como el cartón cuando se moja.

miércoles, 14 de noviembre de 2007

Impresiones

Mientras el sol descansa en las montañas
y una suerte de fría brisa de otoño nos alcanza,
imaginamos espectros escondidos en las hojas,
olvidamos hazañas convenidas hace tiempo;

Es el frío rostro que avecina una inquietud,
un misterio, que al alcance de todos signifique,
destruya el genio o a la imagen de su origen:

y así la luz será más cierta, más seguro
el mirar, el sentimiento, el arrojo del alma en la mañana
que aventura futuros desaciertos...

martes, 6 de noviembre de 2007

EL NIÑO DE CRISTAL

Brígida, una mujer cuarentona aunque con aspecto muy deslustrado, vivía en una pequeña aldea en la que apenas habitaban cien personas. Ella siempre vestía con faldas anticuadas y camisas de su fallecida madre. Para rematar se recogía el pelo en un moño. En la aldea la llamaban “La antigua” porque siempre llevaba puesto algo antiguo.
Diariamente se levantaba muy temprano para irse a trabajar. Trabajaba en la panadería de su tío Jesús, que le trataba como si fuera su hija. Terminaba de trabajar al mediodía y se iba a su pequeña casa a comer. Por las tardes se dedicaba a la costura, a pesar de la fortuna que le había dejado su marido al morir. Su rostro cada día se iba apagando poco a poco y mostraba desinterés por la vida.

Una noche tuvo una pesadilla: estaba en la guerra y había niños que al salir del colegio y llegar a sus casas, veían a sus padres desbastados, destrozados y fallecido tras las luchas.
-¡Mamá! ¡Papá! ¿Por qué me habéis abandonado?- solían gritar los niños llorando.
-¡Ah!- gritó Brígida al despertar.
Durante esa mañana Brígida no pudo quitarse esas imágenes de los niños huérfanos, incluso se lo dijo a su tío Jesús, el cual pensó que había sido una simple pesadilla. Ella sabía que aunque para ella hubiera sido una pesadilla, para otros estaba siendo una realidad.
-Adoptaré a un niño- dijo ella emocionada

Empezó visitando orfanatos y al llegar a uno de ellos, vio a un niño apartado en un rincón que se encontraba en una silla de ruedas. Brígida se acercó. El niño tenía un rostro pálido que mostraba soledad. Vestía con un pijama deshilachado en las mangas. El cuerpo del niño permanecía inmóvil, como si se hubiera congelado el tiempo.
-¿Cómo te llamas?- pregunto Brígida.
-Roberto- dijo apenas sin ganas y moviendo únicamente la cabeza.
-¿Qué te ocurre? ¿Estás bien?- preguntó ella preocupada.
- Tengo una enfermedad en los huesos. Es la enfermedad de los huesos de cristal. Ahora seguramente harás como todas las personas que me iban a llevar a sus casas y al enterarse de mi enfermedad se marchaban- dijo desilusionado.
- Me voy. Pero te prometo que volveré a por ti.
La mujer hizo todo tipo de papeleos para poder adoptar a Roberto, pero había una barrera que se lo impedía.
-Roberto no está en condiciones para irse a una aldea tan pequeña, allí no tiene los medios suficientes que requiere su enfermedad- dijo un agente social tras mirar el informe de su casa.
-Si usted cree que no está capacitado, dentro de un mes lo estará. Roberto es un niño más en este orfanato y me lo llevaré aunque tenga que remover tierra y mar- exclamó Brígida medio enfadada.

Días más tarde, Brígida contrató a unos de la aldea para que trabajaran en el proyecto de construir una gran mansión con habitaciones climatizadas, una gran cocina, salones anchos y escaleras adaptadas para Roberto. También contrató una médica permanente para el niño. Brígida pensó que era el momento de utilizar la herencia de su esposo.
Poco a poco los obreros construyeron la mansión y en un año estaba acabada. Había quedado preciosa. Todo estaba perfecto. Cada uno de los rincones estaban adecuadamente adaptados para el niño. Ella presentó el informe de su nueva mansión a los agentes sociales.
-Esto es increíble, Roberto podrá instalarse en la aldea.
Brígida fue al mismo lugar donde vio a Roberto por primera vez. Allí estaba. Con la misma cara diaria y aspecto. Al verlo, cambió:
-¡Has venido!- dijo gritando.
- Lo prometido es deuda. Te vendrás conmigo a nuestra nueva mansión en la aldea.
Brígida ayudó a Roberto a desplazarse a su habitación para hacer la maleta y recoger las pocas cosas que tenía. Al rato, Roberto se despidió de todos sus compañeros aunque no se hubiera relacionado mucho con ellos.
Al salir por las puertas del orfanato Roberto fue consciente de que para él se abría un mundo lleno de oportunidades e ilusión. Esperarla había merecido la pena. Derramando lágrimas dijo:
-Nunca imaginé que alguien podría devolverme la vida, la esperanza. Gracias, mamá.

Silvia Miranda Gálvez ( 3º E.S.O “A” )

Pobres y dichosos los frutos maduros

El Club de Escritores de NOSOLOLIBROS abre su blog para el mundo: que páginas en blanco todos tenemos. Nos gustaría ser buenos anfitriones y que poemas invitados vinieran aquí a tomar sus lectores.
Hoy se nos presenta desde Cuba Gleyvis Coro, poeta del cielo de la tierra, de la naturaleza laboral y de filosofías coloquiales. Gracias, Gleyvis.


El amor propio

Pobre de quien perdió la cuenta
de las veces que lo abandonaron
y ahora sólo le pesa lo vago
–la huella inexacta-
de aquel error sin número
que no dejó de doler u ocurrir
porque lo dejara de contar.

Dichoso el que conservó su elegancia,
manejó sin titubeos la nave de la vida
y ahora nada le pesa,
sino que lo cuenta,
con impetuoso entusiasmo,
al círculo de sus parientes.

Yo no fui como ellos.
Me abandonaron y abandoné
en proporciones idénticas.
Choqué contra otras naves
la nave de la vida,
y si el daño no fue recíproco
y me hirieron más, no me quejo,
porque todo lo que me pegó con saña,
le hizo bien a mi poesía.


Sin aferrarse

Porque la madurez varía con el tiempo,
es que su forma exterior no tiene forma
ni señas específicas y allá,
por las tres décadas de vida,
a lo que llaman madurez, si tiene forma,
es la del rostro sin músculos
de un hombre que nos mira
como el que no le gusta lo que ve
o está buscando cuál frase elegir
para despedirse.

Saga de la conducta de aquel hombre,
la pura madurez, en cambio,
tiene todos los términos a su alcance
y no los utiliza. Algún motivo fuerte
hace tonto al mejor hecho
luego que la madurez lo atrapa,
acaso porque en su forma interior,
cuando la tiene, la madurez es como el silencio
que inunda la noche miserable
en que un hombre nos abandona
y lo afrontamos con serenidad.


Poema Político

Este es el poema donde combato
la incapacidad de mi jefe
para comprender la poesía,
más el rechazo de mis jefes anteriores
hacia la poesía de cualquier tipo.

Este es el poema de una política
hacia la poesía que sintetizo
en la figura de mi jefe actual y combato
desde poses muy calmadas
como terminar pronto el poema
porque a la larga son los jefes
y no por humillarlos en público
van a comprender la poesía.


La fortuna

Una mujer que nunca ha visto
un campo de pomarrosas,
se encuentra en la farmacia con un hombre
que tampoco ha visto un campo de pomarrosas
y tiene una idea más vaga aún de lo que es un campo
de pomarrosas clásico, con su cuidador y su perro,
con su ladrón y su oruga,
su forastero que se orina, su libélula.

Una mujer que no conoce la flor
de la pomarrosa, ni su escondida botánica,
se encuentra en la farmacia con un hombre
ignorante como ella, que viene a comprar
aspirinas como ella y le hace el dúo al decir
aspirinas por favor, casi al unísono,
y se ríe con ella de la casualidad
como si hubiera descubierto en ese instante
que los campos de pomarrosas existen,
aunque todavía no lo haya descubierto.


Naranja madura

Amarillea la naranjita,
en la comba del follaje
más hacia el oeste,
con su cuerpo de fémina
y el aroma de un cohollo vecino.

Culpa ha de haber en la naranja
e incógnitos complejos
en quien la mira,
para que luzca terrible
desde todos los ángulos.

Yuri Gagarin no vio la Luna y dijo:
-No vi la Luna.
Ay de mí, que veo esta naranja
si digo que no la veo
o la describo mal
porque será comida.


Gleyvis Coro, Pinar del Río

Gleyvis Coro Montanet (Pinar del Río, 1974). Poetisa y narradora. Graduada en Estomatología. Profesora Auxiliar en Operatoria Dental, Facultad de Ciencias Médicas de Pinar del Río. Premio Poesía Erótica de Nueva Paz, 1996. Premio Alcorta de poesía, 1997. Gran Premio Vitral de Narrativa. Miembro del II Taller Nacional de Técnicas Narrativas Onelio Jorge Cardoso. Tiene publicados los cuadernos Con los pies en las nubes, de narrativa, Ediciones Vitral, 1998. Cantares de Novo-hem, de décima, Ediciones Loynaz, 1999; Escribir en la piedra, de poesía, Ediciones Loynaz, 2000; Poemas Briosos 2003, Ediciones Aristas de Cobre (Córdoba, España). Aguardando al guardabosque, de poesía Ediciones Loynaz, 2006. Su ensayo La lógica del soneto en la obra de Miguel Hernández, fue presentado en el II Congreso Internacional sobre dicha figura, celebrado en Madrid-Orihuela, en Septiembre de 2003. Segundo Premio Iberoamericano de Poesía. Fundación Senda, Argentina (2005). Mención en Premio de Poesía NÓSSIDE CARIBE 2006. Poemas y cuentos suyos han sido publicados en antologías de la Editorial Reina del Mar y Plaza Mayor (de Puerto Rico), en las revistas Caimán Barbudo, La Gaceta de Cuba, Renacimiento (Sevilla) Chichimeca (Sevilla), El cuentero y en los periódicos Trabajadores y Juventud Rebelde. Su novela La burbuja, se encuentra en proceso de edición por la Editorial UNIÓN luego de recibir, en 2006, el Premio UNEAC “Cirilo Villaverde”. Acaba de recibir el Tercer Premio del concurso interamericano de relatos de la Fundación AVON, Argentina. Es miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba.

jueves, 1 de noviembre de 2007

La muerte es como un libro de poemas

En este cementerio blanco
crecen flores clandestinas
sobre las que el sol, a veces, descansa;
hay una hilera de cipreses
que saludan doblados sobre sí mismos;
barro que viaja al barro
levantando de barro una pared
que cercena las tumbas silenciosas,
inmensa quietud,
húmeda la muerte, lame sus calles
como una vieja escoba
cansada de envolver cadáveres
en su húmeda sábana.
Pero yo lo miro, y se me antoja
un viejo campo de semillas y raíces
acordonado por una tapia,
guardando el primer secreto,
pues la muerte es una vida vivida,
y como un libro de poemas,
eterna en la memoria de otras vidas.

domingo, 28 de octubre de 2007

El Amor no tiene edad pero sí contexto

-Pero, ¿y si le digo que la quiero y ya no me habla? , ¿qué pasaría si le digo que me gusta pensar que la cojo de la mano, que todos en el colegio se mueren de envidia porque al terminar la clase nos vamos juntos...?

-No temas tanto, seguro que se alegraría al saber que una persona tan estupenda como tú la quiere tanto.

-Pues vayase alegrando...porque...es usted y ya vivo loco por venir a clase.

  • Las historias se repiten desde antaño. La diferencia hoy en día es que el pudor se disipa. Los alumnos de hoy ya no sueñan, osan. Pero las reglas son, y han de ser las mismas : "El amor no tiene edad pero sí contexto"

domingo, 21 de octubre de 2007

"Ahora sé lo que es el amor "(Virgilio)

Sé que el mundo seguirá girando,
que ya viví una vida sin ti,
pero ahora, amor mío, irremediablemente
te quiero desde la distancia,
te quiero en las horas oscuras,
y en las horas de luz sin fin.
Si yo tuviese la fórmula
para no pensar en ti
¿seguiría viviendo acaso?
suponiendo que sí,
desde una arquitectura sostenida
te pediría que no te alejes nunca
de este territorio inventado,
deja que me encierre
en la ternura de tus labios
que te acaricie sin hacerte daño,
que desde esta pasión sin tregua,
te impregne de mí.
Te quiero porque eres tú;
y no es que muera de amor,
es que muero de ti.

Miscelánea para otoño

Circulaba un borracho con movimientos de traslación, afirmando que la tierra no es de nadie. No captaba que después de la intoxicación todo sería cuadrado como siempre.

*

Esa señora cuarentona creyéndose centro de todas las miradas desconocía que los adolescentes son hoy todos ciegos.

*

El químico

Estaba descubriendo briznas de una nueva materia y se detuvo en una especialmente rara, gelatinosa, oscura y brillante ante la luz. Mucho se interesó por ella. Su hijo había estado la noche anterior andurreando por el laboratorio comiendo con fruición unas onzas de chocolate.

*

Adán y Eva

Un personaje desnudo paseaba tocándose el pito por entre las flores, y los reptiles seguían sufriendo las inclemencias de un invierno muy duro. Decidieron vengarse, y en vez de tentar a la mujer, solicitaron al altísimo que siempre fuera época cálida.

*

Nada hay más absurdo que una frase pecaminosa, que palabras enlazadas por preposiciones o gritos de dolor en este mundo tan vacuo. Los tecnócratas han sido capaces de hacernos creer que todo es una tecla. Y es por eso que duermen con teclas y ecuaciones, pisan la calle con acciones de bolsa y saben morir entre funciones de ordenador, mientras sus seres más queridos siguen durmiendo con humanos lascivos.

*

El oyente

Leyendo poemas ante un grupo de amigos- solo- percibía una ligera risa de complacencia... y la puntualización del oyente más atrevido: “¡qué bonito!”. Captaban la esencia de tu rostro en la lectura y cierto histrionismo en tus gestos. Ni siquiera sentían la soledad de sus almas ni la estupidez de la situación con la que ellos colaboraban.

*

Hubo una vez un jorobado sacado a base de alquimia. Y lloraba, lloraba eternamente porque su físico era medieval y porque descubría en los hombres un continuo rechazo. Cuando intuyó la deformidad de los normales se convirtió en un ser erecto, vivaracho y locuaz, mientras todos los jorobados paseaban por la plaza presumiendo de su capacidad de ser mecedoras humanas que vivían y gozaban con el sol.

*
Estampa

En las despedidas, las mujeres deben andar con los niños. Cuando el tren se acerca, deben juntar a los niños para impedir que el sol, cubierto por los vagones, afecte a su piel. Algunos viajeros han bajado al andén, morenos, bronceados. Sólo los niños permanecen blancos junto a los raíles que desengrasan amor maternal; y todas las ideas maternales van huyendo como humo de máquina de vapor que, en las fotografías en blanco y negro, se hace película desdibujada.

*

Carnaval 2003-Cádiz

Tras las máscaras no hay ya nada,
enigma alguno...
Sólo un vacío, un adepto al disfraz, una sombra...

viernes, 19 de octubre de 2007

Lo que no queda

No creo en ti, maldito corazón. Tanto tiempo con tus cadenas, con tus lazos perennes,
¿Y ahora vienes con mentiras? Escucha: ni tú sabes ya lo que quieres…

Cortaste mis alas demasiado pronto prometiéndome una vida llena de caricias que hoy no tengo. Me dijiste: "o él o nadie". Y yo, fíjate qué tonta, te creí.
Bebí en la huella de sus pisadas, difuminé sus fallos cerrando los ojos, no quise escuchar palabras amigas ni de sangre…Tú me lo dictabas tan claro: "te he dicho que él o nadie". Así que le coroné como mi hombre; sentí en mi vientre quemar el hueco que engendraría a sus hijos; diseñé en mi mente la casa de los sueños y la pinté de color. Una casa verde como la esperanza, verde ilusión, verde inmadurez, ese verde de la rebeldía que no llegué a tener por tu culpa.
Ya te lo he dicho, me obligaste demasiado pronto a amar como un ciego, a aceptar las puertas cerradas, a conformarme con poco. Todo porque tú me mentías, todo porque tú, estúpido corazón mío me decías que tenía que ser así.
Dicen que he quemado mis años caminando al lado de una sombra mientras me creía la princesa que va pisando una alfombra roja…
Ante sus ojos bajaba la mirada y me acurrucaba pero nunca soñé. Me dejaba querer.
Pero según tú, tenía que ser así; porque él sería el único y nunca encontraría a nadie más, porque sin él se me iría la vida y jamás nadie, nunca, llenaría ese espacio… ¡Cuánto te equivocabas entonces! ¡Ay, cuánto me mentías maldito!
Muchas lágrimas me ha costado ver que no se merece un beso quien no sabe devolverlo. Y tú, corazón, me obligabas a pensar que sin él iba a morirme. Solías decirme cada noche : “ si dejas de amarle me romperé, te haré daño, nunca más me recompondré para ti. O él o nadie. O él o nadie”
¡Estúpida de mí! Sonaba con volar pero bordaba mis sábanas nupciales; quería gritar y ni siquiera movía los labios. Unos labios resecos y apagados, ni besados, ni queridos, ni escuchados.
¿Sabes una cosa? Llegué a pensar que todo era cierto. Ni yo merecía más ni nadie que no fuera él podría ofrecérmelo. Si me lo dictó el corazón desde niña es porque tenía que ser así, ¿no? Después de tantos años no podía estar equivocada. Tú inventaste el inconformismo y yo fui tu mejor discípula.
Pero te equivocabas, corazón, te equivocabas. Y aunque tardé en gritártelo hoy te hablo de lo que no queda. No queda nada de lo que sufrí, ni un simple rastro.
Maldito corazón, escúchame, yo te hablo. Soy yo, estoy en pie, estoy entera y ¿sabes una cosa? Me gusta sonreir.

martes, 16 de octubre de 2007

Una terapia infalible

Me gustan los libros olvidados
como frutos desconocidos
que nadie ingiere por abandono.
Esos de los que ni título ni autor son conocidos,
quizás nunca lo fueron, y de ellos
me alimento como de miel prohibida.
Libro mi particular batalla
desde un lugar tranquilo, pugnando
por decir lo que siento y soy, y que esto
se ajuste a la realidad, la mía.
Soy carnaza en manos felinas,
ni armadura ni coraza me sustentan,
sólo la cabeza alta, las ideas libres.
No me ajusto a las normas
- nunca me gustaron-
por eso sigo en pie de guerra.
Aunque este sea un poema para el olvido
para profanos espectadores y cementerio de libros,
dejarlo escrito fue un placer.

Hace unos años, le mostré a una autora muy reconocida mis poemas con la intención de que me orientara para pulir mis textos poéticos, para aprender de ella, es una persona que de alguna forma admiro, sobre todo su trabajo; por eso me dirigí a ella y le pedí que los revisase. No voy a decir que fue mala idea, porque uno siempre debe ir con la mente abierta y aprender de cualquier cosa aunque no sea lo que quiere. No resultó el encuentro como esperaba. Cuando volvía a mi casa con los textos corregidos, tuve que pararme a un lado de la carretera y llorar como una niña a la que le han quitado un juguete. Pensé en abandonar, creí que no volvería a escribir más. Pero al día siguiente, volví a coger mi cuaderno y escribí este poema.
A veces se necesita una crítica dura para aprender a sobrevivir, para tomar impulso y tener una visión diferente.
Por supuesto, he seguido escribiendo, no todas las personas a las que mostré mis poemas opinaron igual y aprendí de cada una de ellas, incluso gané un pequeño concurso.
Y cuento todo esto, para que cualquier persona que quiera escribir, le guste, y no se atreva a mostrar sus escritos, sus bocetos, que siga adelante, que no se decepcione por una mala crítica, que escriba y aprenda y escriba, porque yo continúo haciéndolo y me satisface mucho.
En una ocasión, Matilde Cabello -una gran poeta y escritora- me dijo que utilizaba la escritura como terapia, y estoy de acuerdo: escribir es una terapia infalible.

lunes, 15 de octubre de 2007

DESCUBRIR, APRENDER, CREAR

En la navidad del año 2004, mientras buscaba algunos regalos y harta de dar vueltas, entré en unos grandes almacenes -que no mencionaré por no hacer publicidad innecesaria- y en la sección de poesía de la librería encontré un libro de un poeta que me había recomendado Olvido García Valdés en una conversación que tuvimos mientras visitábamos el pueblo, y en el que ella puso mucho énfasis para que lo conociese: Antonio Gamoneda. El nombre había surgido en una conversación distendida en la que yo no puse especial atención, la verdad, pero que al verlo en el estante, recordé inmediatamente. El libro en cuestión era: "Poesía en la Residencia", y era consecuencia de una lectura poética realizada en la Residencia de Estudiantes.
Tengo que reconocer que fue un gran impacto el descubrirlo. Simplemente, me encantó. Me gustó sobre todo el lenguaje tan particular que utilizaba en sus poemas, me gustó su formula poética en general, y algunos me dejaron perpleja. Cuento todo esto, porque influida por su forma de hacer poesía, yo escribí un poema:



DEL BLANCO-rojo-AL NEGRO


Sobre el blanco y su quietud,
bajo su transparencia,
en la médula del blanco
los colores arden.


.........................


He visto sangrar al blanco,
sus mordeduras,
brechas oscuras.
Vi cómo el color mutaba,
sólo queda la mancha
abrasando su piel.


..........................



Detrás del blanco
acechan todos los demás
como relámpagos incandescentes
van minando su transparecia;
después, sólo oscuridad en sus párpados.


Nada que ver con la poesía de nuestro premio Nacional, pero fue un buen intento.

miércoles, 10 de octubre de 2007

L18R05 DE VRNEAO

Híaba nu hmorbe que no poída leer cmooadentme, se le tastraoacban lsa ltraes, le slaatabn de nu ldao a orto cmoo si feruan plguas nreiovass. Líea dspeaico y el casnnaico pnroto lo vecnía. A vcees tmoaba un lbior cno ánmio –y tníea cntieos, mleis-, preo en catuno víea psaar la hroa en la mmsia pániga destisía dle epmñeo. En osicanoes sfruió qduerase cno la itrngia, proe la myaor prtae dseeó sbaer el fnail ed la hsiriota en lso poremirs prrfáaos.

Un4 muj3r h4bí4 k3 nunk4 pud0 con(3rT4r L45 L3Tr45. A pe54r d3 5u gr4n 4f1c1ón a L4 35kr1+ur4, L4 m4n0 L3 d350b3d3(í4 p0ni3nd0 0+r05 51gn05 3n L05 lug4r35. D4b4 1gu4L k3 fu3r4 kon 3l b0L1gr4f0 o k0n 3L t3kl4d0, puL54b4 4 por b, 35kr1b14 b p0r c. D3535p3r4 t3n3r L45 1d345 3n L4 k4b3z4 y n0 p0d3rl45 h1L4r 50br3 3L p4p3L 0 L4 p4nt4LL4. 0tr45 v3c35 d3spu35 d3 h0r45 d3 35p3r4, ku4nd0 L4 1N5p1r4(10n p4r3(14 5u5urr4r 4L F1n4L L45 p4L4br45 ju5+45 d3 un4 H1s+0r14 3m0(10n4n+3, 53 p0n14 4 35kr1B1r y L45 p4L4br4s L3 s4L14n b0k4b4j0, d3 35p4Ld45, d3 p3rF1L, nunK4 d3 fr3n+3. D145 hub0 3n k3 d3535p3r4d4 35kr1b10 4un 451 51n d35k4n50, p3r0 4L f1n4L d3L D14 y vu3L+4 50br3 L0 35kr1+0, +0d0 r3sul+4b4 1Nk0nex0, 1Mp05ibl3 d3 L33r.

Se cnoiecron un v3r4n0. El isenpaeradmnete lyeó rpidao el pcirinipo de uan nvleoa qeu se le cyaó a ella dle vlaoder dle bar meinrtas itnetnbaa ecsriibr. 3LL4 k3d0 50rpr3nd1d4 d3 01R p0r F1N L0 k3 h4b1a 35kr1+0 354 m15m4 m4ñ4n4, y M45 3n 3505 L4b105. Praa el nnignua ed ssu lretas etasabn mla ccdoloaas. 3LL4 d35kubr10 3L 53n+1d0 d3 L0 k3 35kr1b14.

Por fin, aquel verano todo estaba en su sitio. Sintieron la satisfacción de poder leer y el placer de poder escribir. Todo parecía ser como debía, a pesar de que fuera igual que antes. Aunque no se casaron ni fueron novios, los dos sabían que estaban hechos el uno para el otro.

lunes, 8 de octubre de 2007

El Club de Escritores de NOSOLOLIBROS

Inauguramos también el Club de Escritores de NOSOLOLIBROS, donde esperamos publicar las creaciones de todos aquellos que estén o hayan estado vinculados al IES Francisco de los Ríos. Poesía, relato, teatro, ensayo... estamos esperando cualquier aportación.
Bienvenidos.