lunes, 30 de diciembre de 2013

Mi niñez

Ahora me mandan botellas, en Navidad,
y me he vuelto abstemio de almas
y de encuentros fugaces en la calle,
la misma que está adornada inútilmente.

Pero...mis pasos no se esconden serios
detrás de las luces fugaces y opacas
que asemejan a estrellas que adolecen
de pan en estos días de tanta necesidad.

He nacido en la calle oscura del violín
donde las zanjas profundas del Niño
eran injurias para los dedos fríos
que vestían alpargatas de trapo y seda.

El frío, a veces, era inútil, frugal y áspero
para aquellos pocos torsos desnudos
lampiños y deseosos de proyectarse
en la puerca vida que nos desechaba.

Soñaba por entonces en viejas brujas
que eran solo ropa vieja y barro
reconvertido en osos húngaros
y anaqueles vacíos de agua y azúcar.

Y las sopaipas que hacía mi madre
en la nieve, enseñando los condimentos
sin engaño, eran realidades ciertas,
nos hacían vivir en los sueños de los ricos.

Pero, nos ajustábamos al silencio de las piedras
y al sonido de la BH roja y casi femenina
que nos hizo pedalear sin fuerza en la tierra
que era la Luna americana difuminada.

Al final, terminamos como todos ....
pistolas y escudos romanos fuertes
de los que sospechábamos algo muy grave
que ahora es una inmisericorde realidad.

Dedicado a los que creen que el amor es para jóvenes



Te perdí y te miré muy lejos del beneplácito, del desamor
que supuso la última vez una riña inútil, fugaz y bella
como una suave carretela que florece al lado del mar
y se esconde al lado de las olas sin mirarse a los ojos.

Y entonces pensé: tal vez mañana estaré muy lejos
de los aspavientos  y las cinturas de las mujeres
que me hacen soñar con los ojos más azules,
las que me convertirán en un ser ofidio despreciable.

Las miradas que me alejaban de ti eran puñaladas,
enormes besos dulces que eran vanidades de jóvenes,
jóvenes que soñaban con faldas aviolinadas y largas
y eternos deseos de saber qué volverá a ocurrir.



viernes, 25 de octubre de 2013

CUENTOS FRAGMENTARIOS Y SIN TÍTULO (1)


Se había dejado la sortija encima del aparador ya ruinoso y lleno de polvo para hacer creer que el tiempo ya había pasado por allí y que los muertos  eran imaginaciones de los que aún no habían nacido. El resto de los muebles permanecían impasibles y ajenos a la mirada de un hombre robusto que examinaba todos aquellos enseres con desidia y deseo de descubrir alguna pista de lo que allí había ocurrido. Casi todo parecía inerte y dejado de la mano de dios. Si alguno hubiese interpretado que el escenario era de novela, se habría equivocado.
Los pájaros blancos echaron a volar frente a la ventana que daba al jardín de la vieja casa que llevaba tiempo sin habitar. Nadie habría pensado en sus cortas luces que, donde no existían seres materiales, un asesinato cruel y "sincero" sería el escenario de lo que no había sucedido. Los más ingenuos decían que vieron un rostro apagarse detrás de una neblina, sonriendo y haciendo muecas cuando apenas la luz se intuía en el aire. Mas, gente había, avispada, que imaginaba salir espectros de aquella mansión que , ahora, rezaba sola e iluminada por las linternas de la autoridad. Pero en ese lugar dijo un hombre que las luces nunca habían existido por la tarde; sin embargo , ese mismo día cerca de la luz vespertina, entrevieron una luz opaca que iluminaba más allá del mundo terrenal.
Comenzaron a azulear los viejos coches blancos que asemejaban a los que hoy en día usa la policía americana; pero, no era América el escenario. Sánchez Herminio era el pueblo. En la frontera con México, donde los pobres estaban a la orden del día. Y, según mi tío, que había vivido en esa frontera, solo estaba habitada por piernas que circulaban a un lado y a otro sin rumbo fijo.
Los pocos que aún vivían en esos contornos no habían escuchado apenas nada. Solo un joven radiante que pasaba un fin de semana con su pareja en una roulotte habló de una esencia que, mientras ellos dormían, intuyeron en el silencio del mediodía

-Pocas pistas son esas- puso de manifiesto el gordo que parecía ser el jefe del caso.

Tres años atrás, un suceso similar fue investigado por dos tipos escuálidos, sin seso y con ganas de aparecer en la prensa. No consiguieron alertar a los periódicos ni a sus propias esposas que se sentían deseosas de que su ignorancia se convirtiera en éxito, aún a sabiendas de que eran inútiles en la cama y en su labor cotidiana. Pero también- en aquella ocasión- un muerto, flotando sobre las moscas y maloliente, se desgranaba al lado de un montón de trozos de madera que habían servido para encender ( dentro de la casa) un fuego fatuo.

Pasó entonces mucho tiempo, y el tipo gordo que dos meses antes intervino en el caso, apareció muerto sobre grandes hojas de higuera, con el rostro compungido y sin las dos manos. Habían sido cercenadas de manera cruenta. Pero no se hallaban lejos del cuerpo. Estaban justamente al lado de cada uno de los hombros del tipo fornido. Eso sí, llenas de moscas...

domingo, 20 de octubre de 2013

UN FRAGMENTO DE CANTAR DE CIEGO SOBRE  LA EDUCACIÓN

Aprobemos a "to quisqui"
aunque no sepa leer
y el que quiera ya saberlo
que se apunte a la IFG.

O que ponga ya a sus hijos
en colegios concertados
que si allí nunca aprenden
que lo pague ya el estado.

Y si no paga el estado
yo lo pago del bolsillo"
Que” pa eso” me dejaron
en herencia ya un hatillo.

Y si no llega Griñán
a ponernos hoy al día,
ya llegará Susana
que también se llama Díaz.

A los padres “to la fuerza
pa poderlos aprobar”
a todos aquellos sus hijos
que no quisieron estudiar.

Y, mientras tantos los profes,
a votar a “jipispijos”
que acostumbran a colocar
como siempre ya a sus hijos.


Y luego se van quejando
de esta mala educación
de la que solo ya viven
si no se prueba el jamón.

(continuará)

viernes, 20 de septiembre de 2013

Principio de curso para alumnos y profesores

Qué te ocurre hoy...
¿No quieres hablar conmigo?¿Deseas odiarme?
Otra vez las mismas cantinelas de siempre.

El sujeto es el director, el complemento, nosotros.
Pero creemos que el calor físico de las aulas
es producto de la inapetencia y el relax del verano
que nos ha dejado, seguramente, un amor perdido.

Y,en el primer día, regresamos a nuestras casas ahítos
de vergüenza y desprecio por el tipo encopado
que me ha dado física-no placer- y química.
No quiero que sea mayúscula la letra que lo defina.

Luego, cuando ordeno en casa el material ofrecido por el ogro,
comienzo a sentir entusiasmo por lo que aún desconozco,
pero que ya me produce un cierto placer ignoto,
y empiezo a esbozar una sonrisa que se parece a lo feliz.

Me han comentado que a final de curso es lo mismo:
una pequeña desazón por lo que he vivido y soportado,
una fiesta...
por aquello que creía insoportable. indeseable por repetición.

Y en los primeros días en los que me alejo de las aulas
comienzo a sentir una cierta nostalgia de haber vivido algo.

sábado, 24 de agosto de 2013

Incógnita

Entro y salgo de casa sin apenas percibir un ruido
una pisada sobre los antiguos ladrillos macizos,
la luz de la calle no es hoy alegre ni triste.


miércoles, 31 de julio de 2013

En IBIZA

Ahora resulta que me agradan después de tanto tiempo las chicas
de la playa,
mientras los hombres enorgullecen sus músculos a mi lado,
y todo es de la luminosidad del brillo de la piel reseca
de la pesca.
Ahora en este instante es imposible porfiar, desenmascarar
al falso,
no sabemos si es hombre, mujer o un cierto monstruo con alas
que navega por la costa de Ibiza impunemente y sin sobras ,
sin ardor.
Surgen de entre estas orillas especímenes que alumbran
al cielo,
el azul de las tardes llenas de DJs mucho más antiguos
que sus oyentes.

Indefectiblemente me acuerdo de Lorca, no el poeta,
sino del desastre de las almas humanas que ya han desaparecido
en el olvido.

Pero quien quiera olvidar aquí es un incauto sorbiendo leña
imagina mundos de a pie allá en la península ibérica
que ahora es alemana.

Bares alemanes, música española, cuerpos desnudos
ropa abierta, maquillaje y ambición de tatuajes espectaculares
se intuyen,
creo que se aprecian en la callejuela cuando están cerca las máscaras.

He pensado: soy antiguo de la mar, del suelo recio y mi cuerpo
una inutilidad
para los barcos que navegan por estos psicodélicos antros
que hoy llaman discotecas.

Son las siete y el sol empieza a  abrazar de nuevo  mis tiernas
carnes,
el azul del mar es un sueño, no he visto esos tonos aquí
y me alejo enrojecido por el dolor del sol de la noche
y por la arritmia del licor más viejo que nunca haya existido.

viernes, 19 de julio de 2013

La Barrosa

Somos gente ruda, aburrida, cambiable y sentimentalmente seria.
El agua del mar es solícito manjar, mojado y frío en verano,
despreciable por multitud; durante el invierno seco y gentil
el que contempla a las mismas mareas bajas en la curva.

Era broma.Sorprendimos esta tarde a un viejo escualo
nadando a contracorriente, advirtiendo de su amenaza
con fieros dientes, afilados, sonrientes muecas de gin tonic
y un severísimo sol que escudriñaba entre las últimas dunas.

Antiguos visitantes de esta playa presumían de su conocimiento,
del sudor frío, el que les hizo regresar al mismo lugar
y crear una imagen falsa de la arena que ahora está sucia,
menuda y poco fértil a no ser por esos jóvenes...no sé.

¡Tanto hemos cambiado, hemos ignorado a lo abandonado
de este rincón, ahora lleno de cobardía escondida del destino
o, nuestro tiempo se ha marchado irremisiblemente de estas aguas,
y, ahora, somos olvido de los besos y las caricias de la mar!


lunes, 8 de julio de 2013

El santo Job

Ahora me ha cogido el chacal inútilmente,
pero no probará carne humana ni desechos humanos
de los que se asimilan con estómago de omaso.

Ha olido las vísceras de los hombres y  de los sacerdotes
más blandos y se ha acercado nocturnamente y, en celada,
para devorar la tirilla blanca que brillaba en la oscuridad.

Pero ha vuelto a huir ante la solemnidad del santo Job
que es otro animal disuelto, insidiosamente inocente
ante la verde hierba de la gracia de las llanuras africanas .

La retorcida vida de los santos escupe a tales bestias
y deja inútil cualquier aliento seco que no desgaje
otras vísceras del mismo género, de la misma latitud.

Y el santo Job escribirá canciones de amor discretas
en las que los hombres se deshagan de su gracia
y su armadura se convierta en encaje de la vida retorcida
de los santos.

lunes, 1 de julio de 2013

Hablándonos una vez

¿Ha de ser la verdad un imposible de Spinoza?
Le diría que, como su fruta preferida, su ardor de cama,
llena todo el espacio con su alma y yo divago con la filosofía
de la espalda de los humildes para controlar la moral.

¿Es la base del pensamiento la democracia de las vísceras
o son los intuitivos amaneceres  los planetas más cercanos?

Spinoza es "oza"; Aristóteles es "es"; y Platón las ideas falsas
que discurren entre la gente de la caverna de Los Beatles;
nosotros- míseros humanos-  salimos a buscar la madrugada
llena de palabras y de amor neoplatónico muy dulce,

Hablándonos el otro día nos dijimos en Estoril
que nos tenían miedo por  entre lo que pasaba y lo que será.
Más, prudentemente, y de manera reiterativa, el lecho persitente
nos tranquilizó nuevamente junto a las olas del mar desenfadado.

Y...yo aún te espero en la mañana...serio, muy serio...

martes, 30 de abril de 2013

El uno de mayo

De  los aspavientos de la derecha, y en los frágiles despechos
e inadmisibles  designios de los que están a su  lado,
he hecho un cubil despreciable, un hueco imposible,
he hecho un acto despreciable por no acudir a la llamada.

Bien es cierto que otros acuden a la manifestación vacíos
y vociferan como siempre lo hacíamos los dos derechos
a admitir la trampa  con sexo, la liberación de los dioses
que tiene a la gente indolente y a las mujeres como veneno .


Así que acabé sin ínfulas políticas  en el entorno 
de lo hostil, en la admisible ingenuidad de los apáticos
que sin excusa difieren de aquello que es imposible,
de lo que determina el orden de las cosas frugales..

Y he dicho majestuosamente que junto a ti, trampa con cepo,
los días pasan sin parsimonia, con el indefectiblemente
error de saber que estás aquí sin defectos ni errores
que me lleven con todo a abanderar a los disidentes.

viernes, 12 de abril de 2013

Referente a....

Los que no entienden de  un referente en la poesía o en la vida
son asimilables a los cuerpos fugaces, a los dioses inocuos,
a la visita inesperada y sorpresiva de tu hijo, el  pródigo,
el que vuelve sin alcanzar aquellos fines por los que marchó.

En lo referente a lo de sin saber de versos y enigmas,
de las estúpidas imágenes que surgen con fuerza y sin tino,
de las almas prosaicas que hacen surcar ripios en la web,
siempre espero gratitud y análisis intenso de las coplas.

La rima, el ritmo y la consecuente imagen de los términos
me han parecido injustos y, enormemente, vacuos;
inacaparables para juglar severo, para rostro femenino
que exige severidad y ajuste compartido por dos.

Para referirme a la vista he hablado de rostros;
para el silencio he ocupado mi voz ronca llena de matices;
para el orden de las cosas fui severo en los ajustes
y los comparables dientes inocentes de los demás.

Para referirme a la soledad: enojo y desprecio al silencio;
tu cuerpo entero alejado de las olas imberbes , muecas
antiguas, desaires llenos de injusticias inacabadas
y un designio vital que es imposible desechar por inútil.


martes, 2 de abril de 2013

Un poema de amor frugal

¿Qué es más fácil tenerte a ti entre mis manos,
escrutar todo tu ser y huir sin misericordia, lejos;
o esperar en una esquina cualquiera sin la pasión
de los fuertes, y suspirar sin el aliento de lo impune?

De manera frugal, insistentemente pedí a voces
otro rostro más joven, más enojoso y preocupado
por  dientes metálicos, por faldas estampadas
que arrojaban efluvios, a veces, acres y efusivos.

Y mientras tanto pensar que, junto a mí,
cuando hablabas, volaba sin vientos contrarios,
sin la animosidad de las insidiosas gentes,
de las gentes amorosamente despiadadas.

Las que aquella tarde de verano miraron 
de reojo a tu pelo negro, a tu cuerpo entero
y permanecieron en el silencio de lo ignoto,
en la verdad de que ya estás aquí tan intranquila.

lunes, 25 de marzo de 2013

Enema opaco

Quienes a las pruebas diagnósticas se remiten sin compasión
y hacen de una intrusión en el cuerpo un temor equivocado,
aciertan en la intuición, en la verdad de la decencia
de vestir bata floreada o pijama de muerto excelso.

La traparoscopia es un asunto muy serio
a través de la  cual pierdes la decencia del desnudo,
los pocos jugos que restan del alma impía,
la que ignoran las bellas religiones prometidas.

Los fosfatos son inmisericordes, no respetan al esfínter
que lleva adormecido casi diez lustros en casa,
adormecido entre sábanas azules y suaves,
creyendo que domina el mundo intestino interior.

Y todo consiste en solicitar papeles a los ágrafos,
firmar un testamento con argumento,
y dejar correr las vísceras que se diluyen impunemente
por entre las flores de esta primavera tan lluviosa..

viernes, 8 de marzo de 2013

Tomando tierra

Apenas unas olas acariciando mi rostro...

Y un dios mitológico imponiendo severidad,
desechando factibles ocasiones de navegar
entre mares que no son ignotas ideas vagabundas
que se desparraman por las enormes velas.

Entretanto, la desidia de las olas es inevitable,
como es inevitable  la fuerza del timón
 o el amor a un paisaje a babor.

Siempre nos cuesta tanto el sabor de la orilla
que el suelo es bastante indefinible,
enormemente indescriptible y amable:
aquí en tierra, bajo el soporte de arcilla.

Los de tierra adentro vemos solo el recuerdo
de una vasija escondida entre greas mudas,
insignificantes modos de aprecio que son oportunos
para el discurso de los soberbios titanes....

Y la orilla se asemeja a un cierto modo
de perder el miedo a las olas inservibles
que han dejado una huella inmisericorde
del que quiere tomar, consecuentemente, tierra.



miércoles, 27 de febrero de 2013

El Día de Andalucía


Para conmemorar el día de Andalucía he escrito este poema con la intención de exaltar mi comunidad...¡ La gran y bella Andalucía!

Iba, yo, a visitarte


Iba, yo, a visitarte
Córdoba, allí me paré:
que bella, eras Mezquita
... de noche me enamoré.

Iba, yo, a visitarte
tallo hermoso es aquel
que se uniera mi sol 
... de noche me enamoré.

Iba, yo, a visitarte
de oro arenas me encontré
unidas aguas cristalinas
... de noche me enamoré.

Iba, yo, a visitarte
sabiduría Granada es
cada león del señor
... de noche me enamoré

viernes, 22 de febrero de 2013

Añoranza

¿ Aún queréis saber cómo se ama a lo lejano,
lo que insistentemente se aproxima a la acera?
¿Queréis conocer el amor sincero, la débil fluctuación
sobre las piernas débiles y secas del insecto-palo?

Vosotros deseáis amores imposibles,
porque sois jóvenes y carteros certeros
que abandonáis  la entrega de la carta
que no llegarán nunca jamás, porque no es necesario
amar ...

Aún no sabéis que todo es cuestión de oirla,
de olerla, de dejarla sola en la calle mas inhóspita
y soñar que se establece en sus bellos ojos una distancia,
un cierto desprecio por lo que es tan viejo, ya casi inútil.

viernes, 8 de febrero de 2013

Manifestantes y policías

A mis alumnos les digo que no se amedrenten
ante la soberbia y la rapidez de gestos bárbaros
de los policías y de aquellos que se tapan el rostro.

A los dos se los han inventado seres bigotudos,
trajeados y enorgullecidos por la soberbia
del que arrastra miseria en los zapatos más catetos.

Ellos han llegado a lo que creen el cenit rojo,
y el cenit es azul como el alma de las costuras,
por eso no debéis de tener miedo al futuro.

Mis alumnos deben soñar y levantarse fuertes
en la calle y ser rebeldes ante el poder
y admirables frente a los incapacitados..

Mis alumnos deben escuchar mucha música
de distintos pareceres, sones y ritmos
y comentarles al amigo la sensación recibida.

Así, mis alumnos adorarán a dioses antiguos,
 no a los policías ni a los ladrones de guante blanco
que asemejan malos profetas de consola visitada.

Mis alumnos han de ser livianos fantasmas
que aparecen de incógnito entre los pasillos
de un huerto que no tiene plantas que regar.