lunes, 5 de agosto de 2019


¿Por qué intento interpretar
el pensamiento de los hombres
sin ni siquiera haberlos intuido
ni escucharlos en su continuo griterío?

¿Quien me ha permitido girar despacio
frente a su rostro impoluto de cristiano
que desea un éxtasis permanente
desechando los rezos más atávicos?

Quizá una suave nube, un fresco viento
diamantino y rencoroso me introdujo
en paisajes bucólicos y fáciles de amar
como paisajes del quinientos más antiguo.

Quizá esta música rastrera de gemelas
voces, me mandó ese examen exacto
de ese sino, advirtiendo fuertes vientos imposibles,
sonoras risas más antiguas que yo mismo.

jueves, 1 de agosto de 2019


Pienso que debo llevar de aquí al cielo
otra vida diferente, un mero gesto
de escape insustancial y etéreo,
girar los controles del mando a la izquierda
y dejar pasar el tiempo a su ritmo.
Y aprovechar los días cotidianos
Para no hacer nada insustancial.

Creo que debo mejorar mi figura
de torero antiguo y falso  porte,
dibujar zigzag en el asfalto de gres
Y dejar huir a los inseguros hombres
que circulan inconsistentemente por la acera.

Así quizá logre la firmeza de los marinos,
el arrojo de los fuertes aventureros,
el enigma de las almas consecuentes,
esas que duermen en jergones de acero.


Quienes estamos en desacuerdo con el ritmo 
que marca el quehacer diario de los hombres
y nos volvemos huraños y retráctiles por defecto
deseamos un solo fin que conduzca a la apertura
o , al menos, que defienda una postura indefectible 
que convierta a la piel en mera práctica
de un dulce dolor, de un cielo encubierto de algas 
que acostumbre al alma a ser tan sencilla
para no acabar en los altos andamios,
allí donde los hombres sueñan con lo inescrutable 
con la simple idea de volverse más sociables.

miércoles, 24 de julio de 2019



Creo que tengo, últimamente, una adicción
a lo que es bello, a lo que reluce lejos de mi alma
y me recuerda caminos sin sentido y ligeramente agradables.

¿Será ese el  síndrome del que hablan, el de la belleza
que termina justo cuando la figura desaparece
y todo se convierte en líneas amarillas de occidente
que apaciguan a los otros?

Creo que la locura es oscura como el alma de los débiles
que se han dejado engañar por la luminosidad del mar,
y, después muy, muy lentamente se han mofado de los amigos
que ignoraron a la estúpida deriva de los frágiles barcos.

A veces, he pensado si he dejado al lado de la muerte
la posibilidad de mi pequeña ingenuidad y el sabor del saber adolescente
de los que hoy viven en grandes oquedades llenas
de enseres blancos y de lujo que me hacen aún más joven.





COBARDE

¿Realmente resulta sorprendente y admirable
la miseria convertida en hecho cotidiano,
esparcir imágenes  irreales sobre los hombres
y después huir entre las tinieblas de la noche
sin ningún aspaviento ni resentimiento
que repercuta sobre la conducta diaria?

sábado, 25 de mayo de 2019




Melibea

Y ante el espejo se miraba,
Con la mirada cierta de la madre, Alisa,
Se alisa el pelo suavemente soñando
Con Calixto;
Enloquecida efigie rastreaba los fundamentos ciertos
Del amor


Hoy  he vuelto a unirme a los locos otra vez,
No son desesperantes, como dicen,
porque ni siquiera advierten al loco a su lado.

He vuelto a juntarme con los locos
 por solidaridad,
por su sencillez y su falta de crítica
hacia los otros locos, los  cuerdos…

Hoy he vuelto a reunirme con los locos
de siempre, los que adolecen de pan
y descubren su locura en la ignorancia
de la calle insípida e inútil…

Hoy he vuelto a reunirme con los viejos locos
que son meros espectadores de la dura realidad
que vislumbran.

Ha sido imposible recuperarlos….
Y he vuelto a mi imagen cubierta
de inutilidad y cierto desasosiego
por  haber vivido solo una vez….

viernes, 3 de mayo de 2019


LAS DOS MITADES ( LA ESTACÁ)

Álamos blancos, pendientes suaves hartas
de felicidad…
Hombres y mujeres subiendo cuestas
Imposibles por  sus mentes jóvenes
Y un regusto de ser objeto bajo los árboles…

Así es la distancia que hay entre el cielo
Y  la efusión emocional mentirosa
De los gestos solidarios y ecuánimes.

Casi todo se convierte en viandas
Muy certeras  y , relativamente, gustosas
De ideales…

Por el contrario, la senectud es ácida,
Almíbar desconocido e inútil por su propio origen,
Y  así nos dejamos llevar por la misma naturaleza
Que nos convierte indefinidamente  en seres frágiles.