IMPRESIÓN 93 ( DE INTELECTUALES MACHADIANOS Y CAZADORAS DE PANA)

 

 

Frustrados y resentidos los antiguos mandatarios del PSOE ( hoy apoyados por el vomitivo The Objective, entre otros) y felices en sus puertas giratorias no dejan de hacer daño a este gobierno que, bien o mal, ejerce su función con la corrección y el número de diputados que exige la ley.

 

Tendrían que crear otro "psoe- pp"más eficiente para dejarle a sus hijos y adláteres esos puestos

tan sustanciosos y bien pagados de los que disfrutan estos hijos de su madre , y dejar a un gobierno (totalmente democrático) funcionar.

 

 

Y de aquí ,cada cuatro años, votar para que los que salgan realicen su función con las críticas oportunas y sus correspondientes puertas giratorias de las que no participa el votante iluso.

Dirigidos a vosotros, gran grupo de cerdos capitaneados por el del hocico similar ( antaño lameculos del presidente procedente de los amigos del yugo y las flechas y de un movimiento sin movimiento) a estos tranquilos animales que nos dejan un buen jamón.

 

Solo estáis creando desazón y confusión para que Vox y el PP , de los que cada día estáis más cerca, alcancen una victoria que a vosotros no os sentaría nada mal, pero joderían hasta a sus propios votantes.

¡Al día!

 

Ya veremos cómo termina esta legislatura comandada por el que llaman dictador aquellos que lo más redondo que han visto es una jícara de chocolate.

 

Si lo han hecho mal, a la calle a pedir en las puertas de las iglesias ( donde dan lo pagado por todos, si lo dan) ; si no es así a censurar lo censurable en la tarea de un país diverso, aunque estos facciosos crean en una unidad de una España que nunca existió como ellos, paletos, leyeron en su historia desvirtuada.

 

PETRICOR

 

El silencio de esta noche me ha mantenido impasible,

me ha hecho un ser poco locuaz, poco voraz,

manteniendo mis constantes inmutables

sin que ningún gesto administre mi desidia.

 

Pero el petricor, palabra tan poco poética,

ha despertado en mí una basta  pituitaria diaria

sin hacer el menos gesto al ingenio

que administra mi alma hoy tan sencilla.

 

No esperaba a las nubes tan densas,

 tan poco operantes en un cielo límpido

que me hizo sospechar la tranquilidad

que últimamente no esperaba así de pronto.

 

MISANTROPÍA

 

Mucho más atrás descubrirás la firmeza, el desatino

de impresionar a lo exótico con esa ilusión vana

que confiesa esa vanidad impostada con el conocido,

la del que ve disminuida la sacudida inútil del ajeno

que sueña con tabernas murmuradoras de falsedades.

 

 Esa es la devoción hacia los buenos amigos, igual

que cuando pocos lazos inseparables se ajustan

a las olas y al viento que te hacen tiritar débilmente,

lo que sigue siendo el falso rumor de los hombres

 más atrevidos de este circo cada vez más cuadrado.

 

Nadie me ha atado nunca a su voz frugal de anuncios

de compañeros de antes, que soñaban con densidades

verdaderas e imposibles de insondables barrancos sin agua

que ofrecen a quien no pasó nada más que al olvido

y del que permanece inútilmente junto a su tumba.

 

OTRA MUERTE

 

Si supieras la última vez que viví junto a tus huesos,

que desmembré tu carne tan factible, incluyendo

la mirada de tus ojos, el rostro interno tan sutil

de tus tardes prodigiosas de tantos avatares,

podría corregir mis ideas sobre el fatal ego.

 

Escondería mis inútiles brazos en tu alforja,

ahora llena de silencio y armonía celestial,

representaría la obra más opaca por sincera

o, quizá, ocuparía los paisajes más exóticos.

 

Son solo los miembros inútiles en vida

los que sugieren maniobras orquestales,

esos que anuncian el misterio más dudoso

de vivir una vida irrepetible en ese mundo

que ya descubre lo infecundo de tus ojos.

 

LUZ

 

Dejad, hoy, libre a la luz,

a las rectas líneas del futuro incierto,

a la sombra del jardín antiguo

que se adormece en verbo breve,

sin huríes ni dioses paganos somnolientos.

 

Arruinad vuestro mundo, vuestro silencio huero,

descubrid la dependencia de la imaginación

que dice adiós a una obsesión,

limitad vuestra osadía imperturbable,

la deflación de los viejos humores,

 sed filósofos de este atardecer tan mustio,

en esta soledad imperturbable y eficaz.

 

UNA VIEJA LLUVIA

 

Vuelve a llover hoy,

nada espectacular para las almas sin inquietud,

solo un poco de silencio en las aceras

ambientadas por la solitaria humedad

del que no reconoce su imagen en el exterior.

 

Nada más.

 

A veces, desandando el camino,

hacia donde la ausencia de agua es evidente

por mera necesidad,

los hombres hablan solos cantilenas de desprecio,

viejas habladurías sin fundamento consistente.

 

Y encuentras, mojado,

un perro empapado del sabor antiguo,

del irreconocible destino de los individuos

que permanecen aquí abajo,

donde los semejantes se convierten en anfibios.

 

UN DÍA MÁS DE TABERNA

 

Ahora, después de acabar en este insondable desprecio

del exterior,

 de la insufrible desidia de los ignorantes que pasean,

miro hacia atrás sin rencor a las viejas rencillas,

a los mejores deseos de mis enemigos más desleales

que me desearon fértil destino entre mis recuerdos.

 

Sin embargo y apenas, deseo que la memoria se vuelva débil,

inefable, ignara , agradablemente deseosa de nuevo néctar

que acompañe al instinto devorador de las horas,

Indicando el fin de lo cotidiano, de lo vulgar

entre tanto abstemio impostado que bebe en silencio.

 

LA SOLEDAD ERA ESO

 

Y así comienzas a vivir solo, con la soledad

Trayendo y llevando cosas de aquí para allá

Sin saber dónde colocarlas por inutilidad social

Y por un cierto recuerdo de una niñez similar

Acompañada de falsas realidades inocuas,

Importantes en la madurez ya por indefensión.

 

Y, una vez que has dado el gran salto

de la melancolía,

de la destreza de esquivar lo tóxico y desechable,

comienzas a soñar una vez más en lo imposible,

lo indefectiblemente inevitable por certero,

para regresar de nuevo al inicio de los hombres.

 

La comida, siempre innecesaria, no es un ágape,

Sino materia gris que te mira de reojo en el plato

Que despotrica de tus pensamientos e ideas

Recogidas en la experiencia machacona de los días

Que circulan felices con este sol ya insoportable,

Mero gesto de defensa que no abre el campo de visión.

 

Ahora, jactancioso, disimulas esa debilidad común a la edad,

Interpretas lo que te rodea con demasiada mesura,

con gesto divino prepotente, mas no humano,

para desembocar en los confines de la historia doméstica,

la que, a todos, nos dejará al margen de la civilización,

allí donde los mortales gritan sin ser oídos jamás.

 

DESVELO

 

 

A veces me pregunto, ¿qué hago yo aquí,

en este mundo tan rural e impasible de barbarie

ineficiente, de gente asentada en sus creencias tan vetustas,

de gestos locales que rastrean de lo eterno la insustancia?

 

Recupero a veces… con este asma decimonónico,

a fuer de realizar un intento inútil y sufrido

de escuchar insensateces verbales espontáneas,

esas abruptas verdades del que es muy cándido,

del que olvida su pasado más reciente muy, muy rápido.

 

Y me despliego con mi alma más fraterna ante la voz

menos sonora, sin compás que defienda mi rechazo más profundo,

a la falta de espectáculo circense novedoso y giratorio

que refiera novedades, a mis más antiguas pretensiones terrenales.

 

CREMACIÓN

 

Moriré junto a los viejos eucaliptos de cerca de casa

y los hombres no podrán hacer hogueras con sus hojas

pues apenas arden ante el fuego eterno que nos abrasará,

porque no son ideales para viajar al más allá, al infinito

donde árboles más nobles sirven de sustento al esqueleto.

 

Igualaré mi desidia a la de los más arrojados y fuertes,

a los que instituyeron el arte del final con maderas dulces

que les dejarán un olor acre al alma impúdica de los humanos,

a los que no huyeron del destino fatal de la envidia

que en vida es solo un mero gesto cotidiano y procaz.

En dirección norte

Para no perder el ansiado norte

Compré una brújula en el viejo mercado de buhoneros,

Advirtiendo solemnemente que la idea de la perdición

Era fortuita, ineficaz y plausiblemente incierta,

Ajustada a la raigambre del origen de los pequeños destinos,

Los que se ignoran por falta de llegada

O, acaso, por conocidos pasos marcados en el barro del camino.

Con el tiempo, no hizo falta un empuje solidario ni una ayuda

Desinteresada en localizar el fin del presente más cercano.

Tiempo y pasos se asentaron a mitad de la ruta

Viendo la estrella polar destacar su luz en el crepúsculo

Y asomando el cuello para divisar fantasmas del camino

Que sentenciaron a tus pies el lugar exacto del infierno.

¿Por qué intento interpretar

el pensamiento de los hombres

sin ni siquiera haberlos intuido

ni escucharlos en su continuo griterío?

¿Quien me ha permitido girar despacio

frente a su rostro impoluto de cristiano

que desea un éxtasis permanente

desechando los rezos más atávicos?

Quizá una suave nube, un fresco viento

diamantino y rencoroso me introdujo

en paisajes bucólicos y fáciles de amar

como paisajes del quinientos más antiguo.

Quizá esta música rastrera de gemelas

voces, me mandó ese examen exacto

de ese sino, advirtiendo fuertes vientos imposibles,

sonoras risas más antiguas que yo mismo.

Pienso que debo llevar de aquí al cielo

otra vida diferente, un mero gesto

de escape insustancial y etéreo,

girar los controles del mando a la izquierda

y dejar pasar el tiempo a su ritmo.

Y aprovechar los días cotidianos

Para no hacer nada insustancial.

Creo que debo mejorar mi figura

de torero antiguo y falso  porte,

dibujar zigzag en el asfalto de gres

Y dejar huir a los inseguros hombres

que circulan inconsistentemente por la acera.

Así quizá logre la firmeza de los marinos,

el arrojo de los fuertes aventureros,

el enigma de las almas consecuentes,

esas que duermen en jergones de acero.

Quienes estamos en desacuerdo con el ritmo 

que marca el quehacer diario de los hombres

y nos volvemos huraños y retráctiles por defecto
deseamos un solo fin que conduzca a la apertura

o , al menos, que defienda una postura indefectible 

que convierta a la piel en mera práctica

de un dulce dolor, de un cielo encubierto de algas 

que acostumbre al alma a ser tan sencilla

para no acabar en los altos andamios,

allí donde los hombres sueñan con lo inescrutable 

con la simple idea de volverse más sociables.

Creo que tengo, últimamente, una adicción

a lo que es bello, a lo que reluce lejos de mi alma

y me recuerda caminos sin sentido y ligeramente agradables.

¿Será ese el  síndrome del que hablan, el de la belleza

que termina justo cuando la figura desaparece

y todo se convierte en líneas amarillas de occidente

que apaciguan a los otros?

Creo que la locura es oscura como el alma de los débiles

que se han dejado engañar por la luminosidad del mar,

y, después muy, muy lentamente se han mofado de los amigos

que ignoraron a la estúpida deriva de los frágiles barcos.

A veces, he pensado si he dejado al lado de la muerte

la posibilidad de mi pequeña ingenuidad y el sabor del saber adolescente

de los que hoy viven en grandes oquedades llenas

de enseres blancos y de lujo que me hacen aún más joven.

COBARDE

¿Realmente resulta sorprendente y admirable

la miseria convertida en hecho cotidiano,

esparcir imágenes  irreales sobre los hombres

y después huir entre las tinieblas de la noche

sin ningún aspaviento ni resentimiento

que repercuta sobre la conducta diaria?

Melibea

Y ante el espejo se miraba,

Con la mirada cierta de la madre, Alisa,

Se alisa el pelo suavemente soñando

Con Calixto;

Enloquecida efigie rastreaba los fundamentos ciertos

Del amor

Hoy  he vuelto a unirme a los locos otra vez,

No son desesperantes, como dicen,

porque ni siquiera advierten al loco a su lado.

He vuelto a juntarme con los locos

 por solidaridad,

por su sencillez y su falta de crítica

hacia los otros locos, los  cuerdos…

Hoy he vuelto a reunirme con los locos

de siempre, los que adolecen de pan

y descubren su locura en la ignorancia

de la calle insípida e inútil…

Hoy he vuelto a reunirme con los viejos locos

que son meros espectadores de la dura realidad

que vislumbran.

Ha sido imposible recuperarlos….

Y he vuelto a mi imagen cubierta

de inutilidad y cierto desasosiego

por  haber vivido solo una vez….

LAS DOS MITADES ( LA ESTACÁ)

Álamos blancos, pendientes suaves hartas

de felicidad…

Hombres y mujeres subiendo cuestas

Imposibles por  sus mentes jóvenes

Y un regusto de ser objeto bajo los árboles…

Así es la distancia que hay entre el cielo

Y  la efusión emocional mentirosa

De los gestos solidarios y ecuánimes.

Casi todo se convierte en viandas

Muy certeras  y , relativamente, gustosas

De ideales…

Por el contrario, la senectud es ácida,

Almíbar desconocido e inútil por su propio origen,

Y  así nos dejamos llevar por la misma naturaleza

Que nos convierte indefinidamente  en seres frágiles.

ANTES DE QUE LLEGUE LA NAVIDAD

Asemejo en estos tiempos a una vieja tortuga acaudalada

Poniendo huevos en una playa sin fin donde los hombres son neutros,

Una estupenda desidia odiada por la gente de a pie

Que come junto a los desechos de los otros hombres brillantes.

Parezco una osadía, unas veces por indolencia,

otras por la soberbia de los jóvenes atrevidos de día,

porque la noche es la dueña de los gritos y quehaceres cotidianos

que enorgullece a la madre más cauta, más sencilla.

Y nos vamos fusionando con el entorno obligado de lo necesario,

Que no es otro asunto  que lo que quiero hacer, lo innecesario

De los momentos habituales e inevitablemente insoslayables

Porque la situación así lo ha marcado en este momento.

Pero, las garras del arte te agarran por la debilidad y lo inocuo

Y te comportas como un ser sociable e indiferente,

Una persona  poco locuaz y admirablemente dejada

Frente a este mundo tan impresionante, tan asequible.