martes, 19 de febrero de 2008

un día más

EL arte de amar las cosas desconocidas

la extraña sensación

que la distancia refleja

los pasos que regresan

el nombre de la nube

particulas en el aire

el lugar que ocupas el vacio que dejas

el camino de las hormigas

por el sótano de las arterias

el silencio de las máquinas el ruido de la noche

mirar bajo las persianas;

todo es acostumbrarse,

pilares como senos

sostienen a hierro esta casa

Este es uno de los poemas que he rechazado en un nuevo libro que estoy escribiendo, no es que no me guste, o no cuadre, quizás los rechazados sean los demás, en cualquier caso, creo que lo puse a salvo, escribiendolo aquí

miércoles, 13 de febrero de 2008

ALGUNAS IMÁGENES

Imagen 1

Sabíamos que se había enamorado del director aunque parecía un hombre; sin embargo, un triángulo de amores se entrecruzaba por esta historia apenas imaginada. Según sucedería... más bien soñada.

Nada estaba presente en aquel desliz, un gran vestido y una luminosidad que no había sido entrevista en otras ocasiones. Decidieron entrar en una casa que luego se convirtió en un zulo del cual apenas era inimaginable salir, bien que la luz entraba por una tronera perfectamente visible. Pero se soñaban muchos celos en la ciudad.¡ Era tan hermosa!:

¡Sin posibilidad de apartarse de ella! Cuando paseaba por la ribera, indiferente y segura, desde lejos era observada por la mitad de los energúmenos que descansaban en sus repletas oficinas; los demás, no podíamos dejar de admirarla y amarla.

Preguntaba por el agua. Algunos le comentaban: “Pero si venimos del mar”. Allí llevaba viviendo veinte años de su existencia dulce y aún preguntaba por estos lugares. Pero seguía siendo bella hasta hacerse la pregunta más insolente e inocua.

Hubo veces en que la persiguieron constantemente los más atrevidos esperando una esquiva mirada que no iba para ellos. No iba a ningún lugar. Simplemente era una diosa que desconocía sus propias veleidades. Una diosa que alumbraba y no consentía en desaparecer, pues el director se había enamorado de ella. Flores hubo que se inclinaron bajo la lluvia y que desaparecieron ante su paso; imaginados inspectores argumentaron su teoría sobre las faldas soñadas de ella; dioses hubo que despreciaron su palabra por el silencio y la envidia de no poder contemplar su belleza; amigos que eran de otros y dejaron de serlo de ellos mismos para incorporarse a su séquito; pequeñeces que variarían el rumbo de aquel velero que se jactaba de contemplar al viento, odiarlo y obligarlo a dirigirla hacia mares que eran espejos donde pudiese contemplarse y refractariamente hacer huir a los peces que lloraban por no haber conseguido
aquella excelsa belleza. Pero, el director se había enamorado de ella. Y todos creíamos que sería el fin de nuestra existencia, el fin del mundo en un desastroso amanecer sin sol, en un atardecer con una luna negra.


Imagen 2

La salida del zulo se hizo imposible; quizá ese atrevimiento terminara ahogando a la belleza de aquel ser. Mejor no haber probado el zulo. En la persecución de lo bello, el riesgo reside en lo intrincado del camino, en lo inesperado del resultado final. La luz comenzó a faltar al mismo tiempo que el aire. Sin contradicción, no existía falta de luz, pero sí luminosidad. ¡Qué paradoja!


Imagen 3

Pero el sueño se había despertado demasiado pronto; los impulsos, junto a la fuente que despegaba entre chorros malditos, sólo transmitían una tristeza que esperaba en la estación sin saberlo. El amor- en oficiosa oscuridad- se desgranaba segundo a segundo y no aparecía remedio alguno. No era tiempo, ni momento de pensar en nada; una rabia inconmensurable deshojaba a unas pequeñas margaritas que se retorcían sin motivo alguno.


Imagen 4

Y otra vez la obscuridad apenas intuida a no ser por el silencio de lo que se mueve. Y un grupo de gente paseando por el pasillo, demasiado interesada en tu vida y en tus lágrimas. Y comienzan a surgir dudas estrambóticas y vuelves a ver el zulo que no desempeña idea alguna. Es una cámara oculta que graba las ideas de tu cerebro y que impide un jadeo refrescante... un respiro que la placidez del mar no entienda.


Imagen 5


De todas formas casi todo es imagen, aunque difuminada; casi todo son imágenes de ese momento incomprensible que es el sueño. Pero el tiempo ha descubierto al espacio una vez más y ha sido capaz de convertir en realidades ensoñaciones que despegan de nuestro ser en los instantes más inoportunos, cuando el espacio va quedándose reducido a eso que llamamos fragmento de la realidad, cuando algunos jinetes siguen cabalgando-en contra de las inoportunas variaciones- muy lejos, allí donde el sol es sólo un pequeño atardecer sin más importancia que la de un humano.


Imagen final


Traquetea el tren suaves sonidos que son puñales en el alma, augurios de un mundo nuevo al que habrá que enfrentarse.

domingo, 10 de febrero de 2008

Extraños

Cuando me invitaron a participar en este blog, una de las cosas que me pidieron era que explicase como habia surgido el poema
Creo que todos alguna vez nos hemos extrañado de nosotros mismos, de nuestras reacciones , o de actitudes que tomamos ante algunas cosas que en otro tiempo, o en otra circunstacia no hubiesemos hecho de ninguna forma, de cosas que nos parecen inaceptables en un momento, y que en otra ocasión llevamos acabo, y que posteriormente nos extraña dicha actitud, y es que yo soy de las que defiendo que hay un extaño dentro de mi, y que en ocasiones me puede, aunque yo no sepa reconocerlo o dominarlo.
Este es el motivo por el que escribí este poema, y este el asunto que inspiró que lo escribiera.


Extraños

Hay que acostumbrarse
para ser uno de ellos
callar- aunque no se otorgue-
no caer en la docilidad perversa
de la apatía.
Lo dificil es encuadrar;
un tipo no es sin más
es el huesped de otro tipo
que solo es esqueleto
y crece en la noche como unos ojos.
Los hay que solo existen en los libros
o en la memoria-aún siendo ireales-
los hay reales que ululan como fantasmas
y espíritus muy creibles
aunque la tristeza les silbe en la carne.
para ser uno de ellos
hay que pasar la guardia
pagar por adelantado;
saí vamos fabricando
cada uno su materia
hasta que un nombre quiere
aceptar la nuestra,
así nacemos fuera de la costumbre
dentro de un mismo abismo
entre una mole de tipos,
hasta que alguien nos alerta:
un rostro al otro lado de dia, parece distinto

martes, 5 de febrero de 2008

Sonia Alcaide

Sonia Alcaide nos presenta la primera parte de la biografía de su padre. En ella destaca, como en la mayoría de los casos, las travesuras infantiles que se tornan pronto en duro trabajo en los cortijos. Esta experiencia hará que su padre sea pronto consciente de que en el mundo no existe la justicia y sienta la necesidad de comprometerse en su lucha. Una excelente narración en la que crecemos con el personaje hasta una madura juventud reivindicativa y políticamente activa.

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