lunes, 30 de junio de 2008

EL PALMAR

Mientras los barbudos pasean por la playa
la luz del atardecer muestra su osadía
y viaja con maletas enemigas de fuerte pudor
mirando de reojo falos inútiles para el amor.


El mar se suaviza,espejea frente a los últimos ojos
que lo miran,deshace fuertes poesías
de viejas casas

que acompañan la estrecha y pequeña carretera,
emite gemidos de vaca
que la antigua vecindad oye
apenas


Alemanes circulan callados en volsvaguens
de viejas ventanas, sólo oyen el rumor
del mar,que con los acantilados de Conil
asemejan a un fantasma de verano

domingo, 29 de junio de 2008

Ella

Si hubo algo extraordinario en ella
nadie podrá saberlo
calienta la sopa
cuenta las horas fuera del día
a veces se cepilla el pelo
si proyecta siluetas
hábiles en su trayecto
son los mismos ojos, la mirada no
no los hijos, la calle vacía
el marido no.
Los brazos que se desploman
pasos en el barro, ella, el sur.
Se olvidará que ha sido
son los ojos
guardará silenciosa su sombra
no la mirada
excepto en el equilibrio extraño
de quererse o no
no hay nada comparado al infierno.

Este poema lo escribí hace unos días después de volver a oir esa noticia tristemente habitual del asesinato de una mujer a manos de su pareja. No puedo dejar de sentir escalofrío de pensar en que hoy una mujer es un blanco al descubierto... y seguimos sin hacer nada..

jueves, 26 de junio de 2008

Vivienda calcinada

Sonrió con amable tristeza,
clavó en mí una larga mirada
llena de cenizas de migajas de pan,
y todo comenzó a incendiarse...

El frío gris plata del humo
impidió respirar a los que miraban
cómo ardían las traviesas...

sábado, 21 de junio de 2008

" Un invierno próximo"

Estos dos poemas pertenecen a un libro que empecé a escribir en el año 2004.
Hay un país que me ha llamado la atención desde muy pequeña, lo descubrí en el mapa de una enciclopedia que había comprado mi padre; 38 años después acumule todos los libros que pude acerca de él y después de documentarme escribí acerca de un lugar que aún desconozco físicamente.



“Creo en ti fuera del espacio,
al borde del tiempo.
Creo en la verdad
de tus barrios desahuciados,
sus calles prohibidas.
Creo en la deuda perpetua
que contigo mantengo.
Te enviaré mensajes
-entre las flores-
desde el pecho silencioso
de mi voz, caminará sobre ti
abriéndose paso entre los verdes.
..los verdes... , “transitan
por encima de los ecos
limpios en la memoria
arterias terrenales que descifran
el camino del agua”.

No sé si los verdes paisajes, o lo salvaje de su costa o esa gente que pertenece a una raza distinta, lo cierto es que supongo que aunque en el colegio reclamara continuamente información, nunca llegaron a satisfacer esa inmensa curiosidad que aún conservo.



“Durante mucho tiempo te busqué
entre los argumentos de los libros,
-Irlanda tránsfuga de un sueño-
te busqué tanto
que cuando te encontraba
caía la tarde, el sol y mis ojos
sobre cada página.
Nunca dejaste de asombrarme.
Cuando las dudas
en un gesto me quebraban,
desde la somnolencia me decías;
búscame en el mar”



Quizás prefiera mantener viva esa curiosidad de forma inconsciente y es por eso que todavía no lo he visitado, lo que si es cierto es que disfruté mucho escribiendo este libro.
E l motivo de que estos poemas estén hoy aquí es porque algunos poemas de este libro han salido publicados en una revista literaria de Antequera. Hasta ahora no me hacia gracia sacar poemas de un libro y publicarlos de forma aislada ya que en algunos textos, como en este caso, yo escribo con una idea de conjunto. He comprobado que estos poemas pueden sobrevivir también sin los demás, y ya que este blog me ha servido para dar a conocer parte de mi obra he creído justo ofrecer aquí algún poema también. " Un invierno próximo" es, además del titulo de la obra, una cita pendiente.
Con estos dos poemas son veinte los textos que he publicado en este blog, sin contar los que he borrado y aprovecho para disculparme por ello. Las personas que me conocen de verdad saben que esto ha sido un verdadero reto para mi que no me gustan ni los ordenadores - que utilizo arrastrada por alguna necesidad incomprensible aún para mi-, ni los blogs.

miércoles, 18 de junio de 2008

Un oficio imposible

Rojo, casi todo es de color rojo, eso sí, los matices en negro no faltan, la cinta métrica que cae sobre el cuello seco y prolongado, es dorada, el hilo tiene un color blanco extraño; muy tenso, engarzado entre las dos ruedas de la vieja maquina de coser, se desgasta dibujando una filigrana.
Una mujer joven de aire lejano, sobrada de carne, con gesto dócil, media sonrisa, serena, concentrada en su tarea, sujeta con dos diminutas manecitas algo partido en dos, no deja de pespuntear sobre él.
Al fondo de la habitación otra mujer con la cara medio cubierta por un sombrero, espera que termine la faena. Está inmóvil. Vestida de negro. Las manos sobre las rodillas. Parece impaciente por recogerlo. El traqueteo es ensordecedor, puntada tras puntada se va recomponiendo... ¿o quizás no?
Sobre la pared hay varias bobinas de telas, parecen de colores, aunque hoy todo es rojo. No se distingue bien.
Una lamparilla ilumina con timidez la estancia, desde luego hay más ruido que luz.
Siempre había querido dedicarse a su oficio. Era mujer, y estaba haciendo justo lo que quería. Quizás en otra época no lo hubieran permitido, pero después de una guerra, todos estaban demasiado cansados para ocuparse de un oficio clandestino.
Es remendadora. Normalmente se dedica a los trapos, pero también hace encargos especiales, aunque tenga que hacerlos a deshoras.
Empezó desde muy pequeña, lo mantuvo oculto mucho tiempo, pero ya no se esconde, solo trabaja cuando nadie la ve.
Vive en una zona de fábricas, algunas han empezado a trabajar de nuevo, otras necesitaran un tiempo para volver a funcionar, su taller está entre una conservera y un taller de reparaciones . Es un local que había servido para el almacenaje de ropa militar, lo encontró derruido. Ella lo hizo habitable. Ahora es su casa y su taller. Tiene mucha faena y la mujer sigue esperando con las manos entre las rodillas. Se le rompió , ella intenta arreglarlo.





Este es el relato que le escribí a un cuadro que me impactó cuando lo vi en una fotografía de la revista literaria "Litoral". Busqué a su autor( Carlos Lainez) la impresión fue mucho mayor cuando descubrí que se trataba de una de las pinturas de una serie que tenia por título " Los Oficios Imposibles", me encanto el titulo y los cuadros - que vi recopilados en un libro que me regalaron por mi cumpleaños - . Es una de las cosas que más me gustaría del mundo, ver esa exposición, aunque ya no se pueda. No soy entendida en arte, solo sé que yo me identifico con esos cuadros que representan oficios que no existen, pero deberían, al menos lo pienso así. El cuadro en cuestión se llama " La remendadora de corazones" y creo que necesitamos una más a menudo de lo que queremos admitir.

viernes, 13 de junio de 2008

Un prognóstico acertado

Comprendí que mi tristeza
no detendría a esas nubes,
aunque su instinto de supervivencia, era inútil
- se equivoca con más frecuencia quien mira desde arriba-
Bajaron las temperaturas, eso si,
que junto con un viento racheado
trajeron inestabilidad a los días;
la lluvia hizo tan escasa la visibilidad
que aún estando uno al lado del otro
no podíamos distinguirnos.
Un cielo inocente propició los cambios
las nubes corrieron hacia otros lugares
como seres con ganas de vivir,
y al sur de nosotros, una incursión anticiclónica
nos dejó cielos despejados.

(para Jose Mª)




No hace mucho tiempo que he leído a Wislawa Szymborska( Premio Nobel de Literatura en 1996) Y como casi todos los autores que utilizan una fórmula poética distinta me sorprendió gratamente. Desde luego recomiendo su lectura. A veces creemos haber leído mucho y cuando descubres un autor o autora de estas características te das cuenta de lo limitado de tu conocimiento. Al menos a mi me pasa, con mucha frecuencia, lo reconzco, y como la creatividad no está disponible a cualquier hora, ni en cualquier momento, como muy bien nos muestra el vídeo de Nosololibros http://bibliorios.blogspot.com/2008/06/la-bsqueda-de-las-ideas-perdidas.html, por eso intentas imitar estos textos que te impactan -aunque no llegues a su altura-. Este poema que yo he escrito con mucho atrevimiento por mi parte desde luego, es una especie de versión del suyo - me pareció magnífico- y se titula "Mañana- Sin Nosotros".


A continuación reproduzco un fragmento que está en la contraportada de su libro "Dos Puntos" y que pertenece al poema "Laberinto"( precioso también).


En algún lado debe haber una salida,
eso es lo más seguro.
Más no eres tu quien la busca,
ella te busca a ti.
Es ella la que va
tras de ti desde el principio,
y en ese laberinto
no es otra cosa que tú,
sólo tú, mientras se pueda,
sólo tú, mientras sea tuya,
huida, huida-

Wislawa Szymborska

jueves, 12 de junio de 2008

EL REALISMO SUCIO





En estos días, os habréis encontrado una cierta disputa amistosa que no iba más allá del deseo de querer expresar en poesía- asunto difícil- aquello que no es más un tremendo esfuerzo. Y en esta disputa, ha salido una etiqueta que aplicamos a determinadas maneras de crear: " el realismo sucio". Sirva este poema traducido de disculpa para todos.



PAZ
cerca de la mesa del rincón del
café
hay sentada una pareja de mediana edad.
han acabado de
comer
y se están tomando una
cerveza.
son las 9 de la noche.
ella fuma un
cigarrillo.
él dice algo.
ella asiente
y luego habla.
él sonríe y mueve la
mano.
después se quedan
callados.
destellos rojos de neón
parpadean
por entre las persianas
que hay junto a
su mesa.
no hay guerra.
no hay infierno.
entonces él levanta la botella
de cerveza.
es verde.
se la lleva a los labios
y la inclina.
es una coronita.
ella tiene apoyado el codo derecho
en la mesa
y sostiene
el cigarrillo
con el pulgar y el
índice
y
lo mira
a él
y las calles
florecen
en la
noche.
" Poemas de la última noche de la tierra". Charles Bukowski

domingo, 8 de junio de 2008

NINGUNO

No pretendas crear lo que no puedes
imáginate en el tiempo más cercano,
no busques la justicia de los versos
anoréxicos del mundo y de la vida.

Añora el cruel destino de los bárbaros
que entorpecen el odio del ajeno;
deja vivir tu aliento, el más frío
de los suelos, el sentimiento breve.

La nota humana hará de ti un imposible
aspecto de lo rico, de lo vano
que, a tiempos, nos revuelve las entrañas.

Nos hace descubrir a un dios inútil
un adiós de música de cámara
en una línea apenas decadente.

martes, 3 de junio de 2008

CGN

CGN es un instrumento del cielo
una sigla que espera otra interpretación
una letra que desea acompañarse de música

CGN se muestra impasible a veces
y deja correr un montón de deseos inacabados
que se reafirman con una sonrisa a veces también obligada

CGN acaba de marcharse de su propio lugar
y sueña en paisajes lejanos en almas propias
en eléctronica de cigüeñas cándidas

Casi siempre se aleja desprendiendo olor humano
y todos nos preguntamos si CGN existe
si alguien en su desafuero lo escucha