jueves, 11 de diciembre de 2014

POEMA DE BRODSKY

Ante la llegada inminente de las fechas navideñas, he creído oportuno publicar un poema de Brodsky extraído de un libro suyo llamado POEMAS DE NAVIDAD  con el que podemos recrearnos en  estas fechas y disfrutar de la sensibilidad de este poeta de origen ruso.


PRESEPIO (Pesebre)

El Niño, María, José, los Reyes,
los pastores envueltos en las pieles,
animales, camellos, sus guías…
Todo convertido en figuritas de arcilla.

Sobre la nieve de algodón, rociada de purpurina,
arde la hoguera. Y apetece tocar con el dedo
el papel de plata de la estrella; con los cinco mejor
como entonces lo quiso el Niño de Belén.

Entonces en Belén todo era más grande; pero la arcilla,
con el baño de plata por encima
y el algodón esparcido alrededor,
gustaba hacer el papel de lo que había desaparecido.

Ahora eres más grande que todos ellos. Tú,
como un transeúnte a medianoche, desde inalcanzable altura,
te asomas a la ventana del cuartucho,
y contemplas desde el espacio estas pequeñas figuras.

Allí la vida sigue igual, igual que unos disminuyen
con los siglos en su volumen,
y otros crecen -como ocurrió contigo- .
Allí luchan con copos de nieve las figuritas,
y la más pequeña prueba el pecho.
Y uno tiende a cerrar los ojos, o… a abreviar el trecho
que le separa de otra galaxia, donde tú desprendías
luz en un sórdido desierto como en las arenas de Palestina.

domingo, 26 de octubre de 2014

La creencia




Aún pienso, aquí sentado, en la verdad de  esas cosas,
si esas viejas toscas piedras que circulan en el orbe, muy rayadas,
desharán humildemente a los  callos imposibles,
y subir...muy lentamente hacia el cuello que las manda.

Reñirán con todo el mundo, preguntando por ahí
las sospechas imposibles de la historia, animando sin deseo
a esos dulces  desengaños,   a esas duras realidades
que descubren nuevamente a lo falso y a lo ajeno.

Ciertamente son preguntas sin destino y sin respuesta,
amalgama de colores en el negro muy lejano
que sospecha del aliento tan inútil de los hombres,
el designio inescrutable de los miedos recreados.

Y antiguos alquimistas sospecharon de lo mismo,
inventaron otra piedra no más dura que mis sesos.
intentando transmitir pensamientos muy lejanos
que dejaran nuestro cuerpo a merced del Universo.

viernes, 5 de septiembre de 2014


Sí...
 hoy he estado en esa pocilga sin luz
con gente agradable e incierta mirando
a los ojos de los viandantes inocuos y serios.

Y me fui junto al puerto para desechar ideas
de junto al mar  y de  esas cosas...

Barbudos, infantiles y livianos los barcos de vela
atracaban lentamente   en la dársena
que era todo longitud para tal nave.

Y volvió a aparecer otra vez la bruma,
llena de dudas y de hombres ajenos a la luz
de la tarde.

Yo pensé ,nuevamente, que se trataba de un sueño
lleno de peces muertos y descompuestos
por el calor de aquel verano también inútil.

Y...no.
Era la vuelta al océano impertinente,
lleno de adjetivos con espuma y desidia
de las hojas invisibles y oscuras de la noche.

Y... a través de la nube blanca
 que asoma allá por la borda ya sucia de navegar
sentí una tristeza de lo que había vivido en esa rocas,
las mismas que se reían inmerisericordemente de mi.

jueves, 17 de julio de 2014

VERANO

Detesto este calor y este frío  como a las antiguas tradiciones.
Y no es ningún capricho momentáneo ni oportuno
de tardes de domingo anodinas, severas razones diarias
de desidia y áspera respuesta a lo no comprendido.

Este calor insoportable es una tabla pesada en la madurez,
una incalculable serie de sinrazones de terrazas civilizadas
que asoman el cuello en avenidas y bulevares de invierno
y, ahora, son multitud de voces y bronceados anónimos.

No podemos hacer volver a los días del año severos,
ni podemos calcular con exactitud las horas dichosas
que encanecen las meninges y los dedos más diestros,
los que soportaron apenas un aliento superfluo este año.

¿No sé por qué odio al verano y a sus secuaces presuntuosos
y no me alejo de él en silencio y hago otoño de la arena,
y de los rayos  una primavera suave y llena de deseos diestros
que me columpien en el jardín de lo sencillo y amable?

Tampoco sé el porqué de su impaciencia por descubrir
a cuerpos extraños y voluptuosos que denotan tristeza
y aparentan curvas y músculos inútiles debilitados
por el sol que no ignora ni a los cuerpos más glaucos.

La verdad que se asoma a mediados de mes sin pedirlo,
solicita a los fervorosos seguidores del ocio impuesto
para dejarlos deprimidos en la acera de septiembre,
la que anuncia lo tedioso, los días interminables...

sábado, 5 de julio de 2014

Los forzudos con tatuajes

Con esta incipiente calor y los hombres forzudos
que circulan por las calles presumiendo de músculo
que les llena de ego su disipada alma y su soledad,
estamos preguntándonos cada dos por tres por nada.

Y a nadie se le caen los celos ni el desamor sincero,
nadie circula por temor a esos forzudos disuasores
que, entre cantares, muestran su enorme fortaleza,
la que nos tiene arredrados en este rincón de calor.

Afortunadamente, se dispone de un tablao con aire
acondicionado para los débiles que aún se esconden
por las calles anchas que, en un acto de ingenieros,
dieron posibilidad de dar un salto y huir de estos tipos.

Pero damos ohess de sorpresa y admiración
porque alguno de los forzudos,bronceados, nos mira
de reojo, y nos miente con sus ojos débiles y claros
transmitiéndonos una admiración  y un silencio profundo.




jueves, 26 de junio de 2014

ALGO DEBE ESTAR PASANDO



No sé el porqué de esta osadía de odiar sin rencor
a mis mejores amigos,
y abandonarlos en la orilla sin posibilidad de reaccionar
ante un gesto desechable
o una insignificante idiotez  que quería decir…

Algo está pasando y no sabemos si es real,
Influencia de los astros soberbios o del maligno
que no es otro que la verdad ignorada
por la delicadeza y el respeto
de acabar con este mundo insoportable.

No sé el porqué de este arrojo y esta valentía
en un cobarde
lleno de grumos de solidaridad y amor imposible
que asemeja a solitarios con amor
y  abandona la acera para dejar transitar al impedido.

Algo debe estar pasando ahora mismo
y  no lo hemos notado, y nos alejamos de lo importante
que debe ser ese desecho
que ha abierto otra vez el cielo y el suelo
que sostiene este firme tan inconsistente y serio.

Algo debe haber pasado ya en este lugar,
sombrío, a veces, y forzadamente triste,
que todos han huido del lugar  conjuntamente.
Y conjuntamente han dicho que no pasa nada,
que es esta puta vida, esta puta vida que nos odia.

sábado, 24 de mayo de 2014

Hoy he puesto la mejor música
para que no te marches por ahí
a descubrir mundos abiertos
que cierran mi corazón, mi alma.

Te he puesto las mejores canciones,
los mejores hitos de mi palabra
para que aquí permanezcas tranquila
y las quejas no abrumen a tu oído.

Sin embargo, tu has tomado el barco
y mis gritos en la dársena eran gestos
de la boca que asemejaban una queja
incomprendida por tu dulce obstinación.

Y tu fortaleza me deja junto a los norays
ya roídos por el viento y la sal amarga
de las despedidas laterales de los visitantes
del puerto que ya han muerto lejos, muy lejos.

Sólo el viento del norte agudo y sincero
me hará recuperar, en invierno, este vacío
que me aleja de lo mundano y soberbio,
que me hace, otra vez, un ser andante y serio.

Es la primera vez,quizá la última, que dejes
a mi corazón pensando en cuestiones banales;
o quizá ya no vuelva a verte azul, espléndida
subida en el barco de la dureza y la desidia.

Incluso así te quiero, lejana, distante y sobria,
porque es así como endureceré esta piel
que ya está vieja de amar y no solicitar
aquello que corresponde a las olas más bravas.

Y ya termino esta singladura amarga, alegre y triste;
alegre por irte, triste por tenerte a mi lado,
al lado del cabecero que me suplica ayuda,
ayuda para encontrarte en esta cama tan vacía.

viernes, 16 de mayo de 2014

La hoguera

Imaginad, otra vez en silencio, a la tormenta
que os ha hecho daño, os ha traído las satisfacciones
que, optimistas, esperabais junto al fuego,
en otra tarde llena de viejos homenajes.

Y, después, solitarios, entonar aleluyas
y bravatas llenas de rencorosas amenazas
que anuncian hogueras sin fuego, amores sin alma
y fragmentos de piel abandonados en los dedos del amante.



jueves, 10 de abril de 2014

Con los esquíes

Con la nieve crujiendo a mi paso
y un viento helado azotándome la espalda
era imposible y atrevido atajar a la presa
que sonreía en la ladera con fruición.
Era un conejo insulso vestido de blanco.

Me perseguía un tipo de verdes colores.
Dije: un insecto verde, ojos negros ,
vientre prominente y mirada perdida,
seguro de alcanzarme e ignorarme.

Sentí miedo y, en vértice, situé mis piernas
cada vez más débiles e indolentes
porque no era un sueño, era la nieve en polvo
la que me sujetaba al suelo, al cielo.

De pronto, me vi liberado por unas gafas verdes,
enormes, que anunciaban mi ruina consentida,
mi torpeza para manejar los esquíes de la vida
que, arriesgada, se había permitido el deseo blanco.

Vi, a la vuelta, un pico muy alto sobrepasando las nubes,
mostrando su prepotencia a mis espaldas,
una vez que había huido de allí sobrecogido,
instruido fatalmente otra vez por la nieve negra.

domingo, 16 de marzo de 2014

Historias inútiles (Dedicado a M.A.C)


Si esperas del genio historias inútiles, difíciles caminos
en los que jadear de manera continua e imprecisa,
acabarás siendo impotente,serio y justamente desechable
por impotente, por osado y medio justo en la vocación.

Si continúas incierto, el camino se hará oblicuo y áspero
como los atardeceres grises, como un sorbo seco
al que no corresponden los soberbios ni los humildes
porque ignoran tu ser, tus entrañas y tu alma.

domingo, 9 de febrero de 2014

Poesía de la experiencia...ja,ja,ja

Nuestro calendario se ha desprendido hoy  de los azulejos
y está todo húmedo. insoportable porque los días  indican
que en alguna ocasión  la mujer será reina inconclusa de los días
que, los demás, imaginamos como realmente insuperables.

Y, junto a la  bomba de calor, secas imágenes y un calendario,
el mismo que se ha desprendido con la humedad del él mismo;
el mismo que nos arrolla con sus enormes números eternos,
el que nos deja haciendo aspavientos al lado de la marmita.

Es el momento de empezar a soñar con cocidos interminables
y ensaladas llenas de asuntos extraños que suenan a cangrejo
rojo, que es el mejor del mundo, y lo desechable por pescadores
que han sufrido marejada o marea baja, que es lo mismo.

Y,ella, después de soportar la caída del calendario,
me dice que eso es así y que nunca nadie atrevióse
a tanta dejadez, a tanta ignominia casera escondida
detrás de  intención tan depravada, tan incolora.

Fue así como terminamos aquel día de lluvia
llenando los baldes por si un día faltaba el amor,
o, quizá, ese agua que tan limpia  hace desaparecer
a las viejas historias caseras que ya no humedecen al alma.



viernes, 31 de enero de 2014

Más allá del oriente

Si, más allá del oriente, se sueña con huríes,
 hombres bárbaros y  eternas sirenas,
habría que plantearse un tema serio,
una indefectible manera de soñar con el tiempo.

Habría que hacer una floritura de alfombra
o, simplemente, dejar escoger el bigote
rudo y serio de los hombres sin cortejo
que amenazan con la desidia en los mercados.

Pero, cuando el cuerpo se asombra
y asemeja historias íntimas, ideas
o quizá imaginaciones llenas de soberbia,
el occidental se vuelve cobarde y enjuto.

Entonces,¿para qué las preguntas inverosímiles
y los acuerdos mutuos, sociales y ciertos,
si el ángel de la verdad mucho tiempo hace
que repitió las misma historia, el mismo sentir?

Ahora ha llegado el instante de mostrar un ala
y dejar volar a la imaginación más allá del oriente,
sentir una pausa con sonido, una idea con cabeza,
y escuchar otras lenguas, otros lugares más cercanos.




miércoles, 15 de enero de 2014

Un naufragio de ingenuos


O quizá de otra forma, ya hubiésemos hundido
a los barcos más viejos,
o hubiésemos oído a la voz de mesana
 jadeante y muy húmeda
requiriendo un sinfín de advertencias de miedo.

Como el casco crujía desgajando sus tablas
los suspiros, apenas,  ya se oían por la borda
y en sus zonas más fuertes se escuchaba el quejido
de los nautas bisoños.

Se adentraron osados en la piel de Neptuno,
presumiendo en la ruta de saberes antiguos,
marineros ingenuos de una tierra muy seca
que ofrecióles apenas unas pocas semillas .

Audaces en celo acortaron esa ruta
por las olas más amplias,
las que herían el costado de la débil barcaza
que sirvió hace tiempo de residuo olvidado.

Tiritaban ahora en la noche secreta,
sin estrellas ni luces que confíen en la suerte
de encontrar salvamento en un alga cualquiera
que soporte el peso de los miembros cansados.

Ya sin aire y orondos flotan leves y etéreos
por encima del agua ,
los que antes sabían mucho más de la mar
yacen lejos ahora del rumor de las olas
ignorando la suerte de los hombres de adentro.

domingo, 12 de enero de 2014

Un sábado por la tarde

Ahora que los hombres duermen
es el momento de amar sin compasión;
es el momento de dejar de lado a los buitres,
el momento de adorar las cinturas anchas.

Respetuosos, los hombres vociferan
entre otros que gritan más y sueñan...