El amor es un sueño

El amor es un sueño de lo que sueñas,
de las suaves olas de un río...

Es el amor un sueño que esconde asesinos
que encubre la soledad
de amigos del cine.

Es el amor un asesino del agua
que atraviesa el puente de los enamorados:
un puente que no es más que la cara de una mujer...

C/ Infancia, 11

En los recuerdos vanos
de los años de pueblo
y coro parroquial,
huelen aún a pan con chocolate
las tardes alargadas de abriles
y alacenas dormidas.

La calle sin coches,
cuesta empedrada es
un campo de fútbol casi siempre,
una trinchera
o una pista de bicis que compiten
con patinetes de rodamientos artesanos.

Una fiesta
vociferante de alevines
y sudor que se mezcla con agua de colonia.

Los niños de la calle
somos un grupo sin causa,
sin bandera
que renace a las cinco cada tarde
y se disuelve quedo
al apuntar la luna,
cuando las madres llaman armadas de paciencia
por tres veces.

En la pequeña ciudad

Sólo los extranjeros y los amantes desaparecen
En los oscuros bares de insignes recomendaciones,
Presentan sus verdaderas credenciales y huyen…

Con certeza inspiran cierta compasión desagradecida,
Suspiran en el aire imágenes de desierto impreciso
Volando en los azules tuaregs de los dulces granos de arena.

Sólo los antiguos imagineros sueñan con las lágrimas
Inventan palos que, desde luego, son exactas representaciones
De lo cierto…

Alejándonos de tan mísero lugar verdaderamente tristes
Hicimos ciertos aspavientos al aire que nos envolvía
Vimos ciudades llenas de monumentos deslumbrantes
Caminamos como si nada, en este mundo incierto.