El partido de tenis

Los de la grada superior eran periodistas,

banderas,casi siempre tricolores, ondedaban

por la fuerza del viento.



El escalón de la grada, asiento siguiente,

soportaba al populacho como en las sangrías

romanas.



Más abajo, con vitolas de puro fácil,

ropas de imitación gritan a su favorito,

incluso se enfadan ante la duda de una pelota.



Y más abajo, grandes bigotes niegan su comodidad

en hoteles dieciochescos restaurados.



Y del todo abajo, en la arena, grandes gladiadores de marca

golpean algo así como una bola amarilla

que, cuando es ganadora, no distingue a clases sociales.

Una nueva poesiprosa

Aquellos que abandonamos los dulces vientos que nos acariciaban ,hoy mantenemos la sequedad de la paramera.Añoramos en demasía la brisa azul e ignoramos cómo andaran por allí.Pero no se no ha perdido el conocimiento.Sustituimos esa sensación por el desprecio hacia los animales,pequeños animales que se esconden con la luz.Y cuando vemos vestidos a la antigua usanza a los que pasan junto a nosotros como fantasmas,pensamos si la máquina del tiempo se ha vuelto rebelde.Todo se convierte en luz azul,en una bella luz azul que no indica peligro.

El signo LEO

Para los entendidos y no entendidos. Para todos.


La incertidumbre del amor es un pequeño guiño.
La de la muerte, es un ojo cerrado, una noche más corta
Que nos besa en la boca y ,envueltos en buenas manos,
Pensamos que ya somos felices.

Los dos nos invitan a salir con ellos a escena,
Y uno se muestra con esplendor.
Se nos despliega , abandonados e inútilmente esforzados,
Aparentemente felices …

Y cuando esa luz de fe se nos apaga,
Sólo podemos perseguir la posibilidad
Del alborotar al amigo infiel, al deseo
De quedar sujeto al viejo carrusel,
Aunque sea un mareo supuestamente artificial.

Y la verdad es que la vida está tan bonita
Que da gusto soportarla,
Eso sí… andándola con paso breve,
Ya sé que se nos eriza el vello,
Y dejamos de ser un palo aguantado
por la eterna gravedad que siempre
nos gasta una broma pesada…
quizá demasiado pesada.

Aunque, todos, intentamos en ese momento
Fijar un instante con un pincel un breve trazo
O mágicamente pretendemos sacar un conejo
De la vieja chistera…

Pero… cuando vemos asomar su rostro infame,
Para no romper el sortilegio, nos faltan ideas
Para los que no saben usarlas.
Todo parece una broma...
Es el fin de la clase.

El adelantamiento

Esta mañana leyendo unos poemas frescos y juveniles de un libro de Raúl Vacas, llamado " Consumir preferentemente"( el cual os recomiendo por su atractiva accesibilidad en fondo y temas), se me vino este poema del amor ya maduro, a raíz de las alusiones que del mismo hace en sus poemas; aunque, eso sí, dirigidos a los jóvenes que comienzan a experimentarlo por vez primera.




Cuando el amor ya empieza a adelantarte
y apenas dejas ya reciclar ningún residuo,
los días van volviéndose cansinos,

defectos de calendario ya agotado
en agostos y septiembres y diciembres,
en viejas luminarias ya apagadas
que advierten a tu cuerpo del destino,
a tu lengua del más dulce del sonido.

Y en el empeño de recuperar viejos quilómetros,
agotas gasolina y caucho ahumado
que te muestra que el propósito es imposible,
imposible ordenar el pensamiento,
una vez que ya cruzas la corriente.

He tenido pocos amigos a lo largo de mi vida. Los esperé y, ahora, lo encontré; como él , encontré una morcilla incomestible. Dedicado a Paco. Por cierto, lo de encontrar la morcilla es bien cierto y... del pleistoceno era ella, la morcilla, no Paco. Pd: El comestible hallado, aunque parezca lo contrario, estaba delicioso, Paco dixit.



Vi, ayer, una morcilla del pleistoceno,
una morcilla a la que había que cercenar,
por culpa del caballo ruano que la soportaba.

Entretanto, arriesgaba mi vida en el brocal
de un pozo que olía a jazmines,
( siempre es una imagen tópica del mayo francés)

De los dos, nadie doblegó su espada...
había gente que asesinaba en silencio,
nos descubría demasiado pronto.

Creyeron que nuestros amigos eran sentimentales...
antiguos amigos sentimentales...