Me he ido haciendo de encaje antiguo  y creado con el  buril

De  las impresiones en madera o en hierro ;

Y sigo conformando mi cuerpo con trozos de impresiones

Espontáneas, con viejos lápices dibujando flores,

Amigos que también son arte de orfebrería inútil.

Siempre confundiendo los desaires y las miradas oblicuas

Como amenazas de hombres inciertos y débiles

Que no son tan ciertas como yo creo o imagino,

Pero que me doblegan y me hieren en los cuartos.

Solo es la apariencia o la efusividad  de  un momento

Débil, de reuniones insustanciales con aspecto de verdad;

Pero no quiero salir hoy, ni dedicar una canción,

Solamente necesito un amor  más lejano que el sur.