El capitalismo

La estela de la mar mataba en el horizonte
a un tipo de ojos cerrados que era un chino
fatuo que vendía metacrilato por acero.

Todo lo guardaba en el cajón, en el hueco
de las cuestiones inútiles, de los nuevos relojes
de colores en los que piaban pájaros estentóreos.

Recibo los golpes

Sentí el impacto como los grandes hombres solos,
fingí al igual que las gaviotas cierta vanidad,
insistí sobre lo imposible de dejar una esquina.

Aquella vez quedé noqueado,
noqueado sin aliento;
ahora el amor apasionado
es un hombre con sangre en la boca...

La ciudad

...He visto tantas caras distintas,
tantas imaginaciones y deseos
que los viejos árboles de Los patos
han sido enemigos hoy.

No, no soy un hombre de ciudad otra vez.
No soy un hombre civilizado.

Y me da pena por los otros
que arriesgan inutilidades del pasado
que cargaron sus maletas sin morir por nadie.

Yo no quiero a socios ajenos al champú,
a inimaginables palomas que no son nada.

Tú.

Tú, que hablas con el alma y amas con la mirada.
Tú, que persigues la felicidad de la mano del amor.
Tú, que fuiste, eres y serás.
Tú, mi razón de ser.

Este pesimismo que me es grato

Entre la imagen ingenua de unos cuantos amigos
que ignoraron a tiempo el color de las cosas,
hemos dicho muy pronto que el fragor era inútil;
que los dulces deseos eran frágiles
huesos de sabor imposible;
que la fresca fragancia
de los setos en flor, simples velos cubiertos
de recodos imberbes.

Ahora son los más jóvenes, con su cierta ignorancia,
los que son defendibles o quizá no muy bravos.

El espejo muy oscuro no da para designios,
ni aún de súplicas vanas que ya esperan su turno
en el ámbito serio de lo ya queda oculto.

Es difícil abrirse a estos tiempos que dejan
resonar a los gestos tanto tiempo tan nimios,
a los falsos deseos que ya anuncian fracaso
de lo más refutable en un hueco juicioso.

Siempre, el escape de esa cara corriente
suele ser un propósito de incontables canciones,
de difíciles juegos que terminan en tablas,
y agradecen muy mucho un ligero armisticio
de las almas que luchan sin saber su destino.

Album Blanco

He acordado con la gente la ignorancia
de lo más extenso;
me han respondido con altanería,
y me he rodeado de espaldas sin sentir.

El amor. Me han dicho.
Lo mío silencio en la soledad.
Un único hueco serio.

He acordado con la gente que no grite
y me han dado placer: silencio.

Será que, al final, es así,
o lo mismo de antes.

La duda es irreverente para el osado
o un desconocimiento de lo que no existe.

No seas así. Es el album blanco
de la desidia, de lo desechable.
Es el album de Julia.

El furor del tiempo

Me habría hecho falta, una vez más, otra vida,
porque el sol irrumpe brutalmente por el este
y no hay jornada que no se haga fugaz, huidiza,
desordenadamente efímera en las pocas horas
que, expeditivamente, resbalan en el día.

Crees que el rayo no muere en el oeste,
y esbozas una sonrisa infantil que argumente
el engaño más incuestionable y axiomático:
La supuesta dulzura de lo zanjado y más metódico.

¡No todo es consumación y término! exclamas frugalmente,
para hacer una pirueta a lo irrevocable,
a lo fastidiosamente inoportuno, improcedente.

Calmas tu cólera y tu fiereza y te vuelves sumiso y manejable :
Es el obligado reposo del guerrero que sólo obtendría una victoria
irreparablemente pírrica, en este asunto desastrosamente serio.