LA CLASE

Me estoy acostumbrando a ser la mirada de todos sobre lozas baratas,

la luz del sol no refleja a la roca pizarra,

no alimenta a las obsesiones de estos viejos deseos.

Guiñando estos ojos de Martin Feldmann, siento soledad;

y me animo con los mínimos comunes múltiplos;

también, sin deseo, veo ojos azules de jóvenes azules.

Doy un paso mirando la punta de mis zapatos,

escribo- recto unas veces- con consentimiento del auditorio,

con la merced de los progenitores que hoy vagan en el paro.

 Y espero, solícito, un gesto de desprecio o de cariño. 

ya no me importan Lorca, ni Garcilaso ni Elisa,

deseo un beso ligero que resbale por mis mejillas.

Y  también acostumbro con dulce zurrón

a alejarme de esos viejos edificios con el temor juvenil

con la desidia del que se excusa diletantemente .

Y abro los oídos y oigo ciertamente esos ruidos

que acompañan a tus pasos en cualquier pasillo.

Buscas, entonces, el refugio de las canas.

Esa interminable idea de huir de allí es profesional,

irremediablemente profesional y admirable por nadie.

Y cuando los escalones se convierten en terreno llano,

sientes despecho, desidia o contrariamente atractivo

sobre lo que a tus espaldas ignoran, lo que el sol atrae.

Es rojo el melocotón ,el dulce sueño, la trampa

impasible del factor que sueña con flotar en el universo.